Al maestro con cariño

Hace algunos años pase unos talleres con Adolfo Cáceres Romero, recuerdo que las primeras semanas de enero del 2008 me inscribí a sus clases y encontré en el un maestro en el sentido literal de la palabra, que revisaba, corregia y criticaba los trabajos, los que estabamos en el taller reimos un monton cuando nos relató "La Fierecilla Domada" o nos dijo que leamos a Faulkner, Chéjov o Hasbún. Estos últimos dias estuve leyendo sus ultimos libros, que van de la siguiente manera:

El Charanguista de Boquerón. Kipus 2da Edición 2011. Cochabamba. Ganadora premio “Marcelo Quiroga Santa Cruz” 2009

La muerte tiene métodos y tiempos caprichosos, palabras que remiten al fantasma de la Guerra del Chaco que no terminó en la trinchera, ni en la resistencia de los Héroes de Boquerón, tampoco en el retorno de los excombatientes a Bolivia, sus efectos fueron una reacción en cadena que se expandió por varias décadas de nuestra historia, que Adolfo Cáceres Romero logra retratar en su libro “El charanguista de Boquerón” apelando al trasfondo histórico de manera intimista, retomando fragmentos bíblicos basados en Caín y Abel nos relata la historia de Víctor un músico que tiene que responder a su patria en el campo de batalla, en la incompletitud del desarraigo y la soledad del infierno verde.

Entre el anonimato de “los pilas y bolis” Víctor recorre la historia del conflicto bélico al son del bolero de caballería o las melodías de los kaluyos que buscan interpretar, ajustando el gatillo buscando la tersidad de las cuerdas y el destino de la bala que apunta al enemigo, al hermano, al vecino. Todas las respuestas nos conducen a entender toda guerra como el episodio más absurdo de la historia de la humanidad.

Con precisión nutrida de fuentes secundarias y el realismo social, el autor de “La Emboscada” y otros libros ya convertidos en clásicos, retrata lo sucedió “Los restos de esos hombres eran cocinados por el sol, para solaz de las alimañas. Recogí mis cosas, mirando las muecas de esos cadáveres. Cuando me dirigía a la cocina sentí la presencia de las avanzadas enemigas”. Este diario de guerra no pretende una reflexión rebuscada respecto al conflicto bélico, prefiere encarnarse en la piel del personaje para contarnos una historia del triunfo de la vida sobre el espanto del fratricidio, ya que por 23 días 448 soldados bolivianos rechazaron el cerco paraguayo con alrededor de 15.000 soldados, sin agua, sin comida ni municiones, más que las cifras oficiales da gusto leer una historia bien narrada, que muchas veces escuchamos con la desidia adolescente al ser narrada por nuestros abuelos que fueron a la guerra siendo unos quinceañeros, donde los verdaderos héroes son los sobrevivientes, quienes volvieron, saboreando la ingratitud del país por el que entregaron su vida. Este libro tiene el mérito de apelar sin manipulaciones emocionales nuestra memoria histórica.

El Último Khipucamayu. Editorial Serrano. 2011 Cochabamba

Enlazando el último nudo

El “Último khipucamayo” es una historia de la resistencia. Magistralmente narrada este cuento teje una serie de coordenadas que enlazan los saberes ancestrales y la denuncia del genocidio indígena. Con un ritmo acelerado y escenarios bien logrados (Montepunku, Paria) podemos sentir la adrenalina que vive Ilo el último khipucamayo al defender los ancestrales nudos donde se decodificaban las historias secretas de la cultura andina.

El complot y la hermenéutica de los traidores que pretenden eliminar la continuidad de la historia narrada por el arte de unir nudos, combinar colores y saber los secretos de la Pachamama, le hacen un guiño retorcido a la corona española. Es por esta razón que este cuento fue ganador del Premio Nacional de Cuento “Adela Zamudio” el año 2010. El último nudo en ser anudado lo completa el lector al descubrir un final inesperado.

microRelatos: ¿Se los cantó? ¿Se los bailo? Intervención Poética

El transporte público, es un espacio que puede generar nuevas maneras de comunicación con el otro. Hace unos meses, en la Bienal de Arte Urbano (BAU) organizada por el mArtadero, la idea fue naciendo...buscando crear un microespacio del goce de la palabra poética, ya que la poesía en estas últimas décadas deja de tener el soporte del libro como destino de la palabra y empieza e explorar otros lenguajes como la poesía visual y el arte objeto.



La propuesta fue seleccionada y un día nublado de septiembre subimos a los micros de la linea S, B y R. Despues de que la curadora dió el visto bueno, de pasar un curso acelerado de oratoria, de reciclar en algo mi timidez, conseguir una presentadora de lujo salimos haciendo parar micros cerca a la Plazuela Corazonistas con los poetas: Juan Pablo Salinas y Pablo Cesar Espinoza, que lograron cautivar a la gente con sus versos. La experiencia fue increible ya que trabajamos colectivamente, entre las anecdotas recuerdo que un chofer se distrajo escuchando los poemas y chocó con otro micro, también en una de las intervenciones nos encontramos con Carlos Salazar, baterista cochabambino reconocido y bueno uno no sabe con que se va a encontrar al girar la esquina.

Ajustar el click en el registro que se hizo en el facebook y subanse a esta propuesta.

5 años de Bosquemocional

Dicen que la tierra es de quien la trabaja y el bosque de quien lo habita...aun camino por esta area no protegida, aunque en circulos,en anverso y reverso!!!! A pocos dias de presentar el "Lullaby" un libro que siempre ha estado recorriendo este bosque para tomar aire fresco y escuchar las pulsaciones del lado b de la vida, aun sigo,sin afiliarme al twiter tan dispersa y extensa.

Cinco años de un proyecto intermitente.Despues del quinquenio aun creo que la poesia es un atentado celeste!

Ahora a prender los farolitos y soplar las velas

La silla vacia

Alguna vez, en la infancia... cuando jugabas a la silla vacia, y de improvisto apagaban la música, sentiste que tu cuerpo era un miembro fantasma que buscaba integrarse a una ronda...FRENÉTICAMENTE... y suasss alguien te quito la silla? Si esa sensación de vértigo y caída libre.

Ultimamente siento que necesito una gran celebración, que las felicidades, saudades y hasta las kacharpayas han estado incompletos. Creo que seguire saltando los puntos suspensivos como piedritas...

shhh(Tal vez en algun lugar del bosque encuentre un trono)

Requiem: Amy Winhouse

Ha pasado un mes de la muerte de Amy Winhouse. Sin fin de homenajes, crónicas, hipótesis y la imposibilidad de despedirme de una luminosa voz que precede la fatalidad. Esta nota me gustó mucho esta escrita por Gabriel Orqueda:

Habrá quienes elogien su talento sola para convertirla en una fábula antidrogas.¡Qué injusticia sería!Su pulsión autodestructiva era tan vieja y natural como el mundo. No habrá deadline discográfico posible para ella, tampoco una fecha pautada para que se rescatara. Amy no podía ser otra cosa que Amy arrojada a su muerte.

Contra todos los obituarios preparados de antemano ella probablemente no deseaba su propia muerte . Revisando sus amargas letras, por cada afirmación pesimista- como esa de que el amor es un juego que se pierde-también hay un consejo para sanar lo que sangra por dentro. Cómo podría haber sido, si no, una mujer que murio cien veces. Murió por última vez y ahora es eterna.

11 Canciones para caminar hasta perderse

Tengo un cierto miedo de mí, soy una artista del autosabotaje. Algún día un mago me dirá tú no desapareceras en mi caja porque eres demasiado transparente.
Si dios es un mago yo soy una antimidas.

11. Lust for a live. Iggy Pop

El mundo por un instante es exactamente lo que pides. Cuando caminas como un todopoderoso por algún parque, y sonries pensando que en la esquina aparecerá Iggy con sus movimientos histríonicos acompañado por Mark Renton vociferando:

Elige la vida. Elige un empleo. Elige una carrera. Elige una familia. Elige lavadoras, coches, equipos de compact-disc y abrelatas eléctricos. Elige la salud: colesterol bajo y seguros dentales. Elige pagar hipotecas a interés fijo. Elige un piso piloto. Elige a tus amigos. Pero, ¿por qué iba yo a querer hacer algo así? Yo elegí no elegir la vida.Yo elegí otra cosa.



10. New Polution- Beck


Odelay, suena a Orale! Dicen los críticos del rock que Beck tenía influencias del español porque convivió en barrios mexicanos de niño y gracias a esto elabora un album contiene una gran diversidad de estilos, desde indie rock hasta funk, blues o country, que sale a la luz en 1996, despues de "Loser" que fue un himno generacional, new polution nos ofrece una sospecha que puedes pasar del llanto a la risa cuando lo escuchas, en palabras sabias de Taringa.

Pd: Cuando caminas, paseas por la Laguna Alalay le haces coritos a esta canción.



9. Don Palabras Maldita Vecindad y los hijos del quinto patio

"Benditos sean los poetas pobres de ellos sera el reino de los suelos"


8. Army of me- Bjork



Bjork, nunca dejará de sorprender desde la dulzura de "Anchor Song" del album "Debut" hasta la rudeza del canibalismo punk del "volta". "Army of me" del post me fascina tanto su composición musical como el video de Michel Gondry. Despues de admirar el arte de "rebobine por favor" y "La ciencia del sueño" pienso que debería ser el padrino mágico del movimiento cartonero.

7. Red Hot and Chilli Pepers- Under the bridge

No perdí sangre debajo de un puente como confiesa Antony Kiedies.
Pero si perdí la fé en mi misma al cruzar una paserala por la Blanco Galindo.

6. Nico- Chelsea Girl



La voz lúgubre de Nico su glamour sofísticado, distante y reconocido por la visión de Andy Warhol y Velvet Underground, logra transportarnos por los pasillos del Hotel Chelsea, en 1967 con la corte de sus ilustres habitantes. Lispector dice que el peso del alma es igual a la lágrima que no se llora.


5. Sean Lennon. Parachutes

Sean Lenon tiene una voz frágil e intimidante, este disco lo bajamos de la web en Casablanca, gracias a la sugerencia de Invisible Natural, yo le dije que vi el video del Parachutes, despues termine apropiandomé de la sugerencia. El otro día en la clase de escritura me preguntarón que soñe anoche. No pude responder. A veces el cansancio no me permite recordar mis sueños. Ahhh Pero aun me puedo dar el lujo fugitivo del soñar despierta.

Cuando alguién sostiene tu mano ya no tienes tanto miedo a la caída.

Pd:Tal vez dejar soñar es saltar y darte cuenta que tu paracaidas no tenia watito para abrirse.

4. Yann Tiersen-Summer 1978



Recibí mis primeras revistas misha en la escuela, luego venian las Sputniks que eran una selección de la prensa sovietica que distribuía mi padrino.Me gustaban las historias de Rasputin el místico ruso o los gitanos que estaban llegando a Ucrania.Conocí el muro de Berlín por foto, cuando Pink Floyd tocó un mega concierto con muchas más bandas.

El último verano de los noventa cuando mi padrino murió me heredó muchas revistas, historias y muchos sueños incompletos. No se si le hubiera gustado ver la película Goodby Lenin. Pero camino mentalmente a esa casa de la infancia, me siento en las gradas que daban a su living, imaginando a Yann Tiersen al piano y espero que me diga ahijada por que ves mucha televisión, mejor lee estas revistas.

3. "The Age Of The Understatement" The last shadow puppets

Alex Turner (vocalista de Arctic Monkeys) y Miles Kane (ex vocalista de The Rascals) decidieron formar The last Shadow puppets el 2007, como gemelos creativos logran una mezcla entre los temas que encabezan las películas de James Bond y las estupendas bandas sonoras que Morricone ponía en sus spaghetti-westerns.

Yo nunca seré una chica Bond,pero a veces cuando paseo por la ciudad me siento como una espia. Debe ser porque tengo problemas de comunicación.


2. Los suburbios. Arcade Fire

Todas las canciones de este album son excelentes,con un sonido complejo, elaborado y nostálgico, nos ofrecen un repertorio no solo para caminar sino también para subirte a una bicicleta y dominar las calles con tus amigos antes de girar en U sobre tí mismo.

Poner especial atención a We used to wait


1. Bajan-Luis Alberto Spinetta (Homenaje de Cerati)


Las horas bajan,
el dia es vidrio sin sol;
bajan,
la noche te oculta la voz.
Y, ademas, vos queres sol,
despacio también
podes hallar la luna.

Todo los que se diga de Spinetta no le haría justicia. Las imágenes poéticas que evoca valen mas que cualquier intento de captarlas con una cámara

¡Al maestro con cariño! Entonar sus líricas en la voz de Cerati

Bonus Track
Unza Unza Time Emir Kusturica & The No Smoking Orchestra

In the beginning at the boring time
Back in 1999
The man killed the line
Between punishment and the crime

On the planet earth
There was no more fun
No sex no drugs no rock'n'roll
All music turned to a fashion show

Después de la noche de año nuevo siempre me viene a la memoria esta canción, especialmente cuando caminas por "El Prado" y se puede observar a las personas que bailan con las bandas a son de trompetas y tun-tun-tun-tun se abrazan-se pelean-se aman-se odian-se alegran-se lloran-gato negro-gato blanco en una ciudad solar, solo faltan gansos para completar la escena.

Hoy declaro mi año nuevo personal! basta de lamentos y ¡Unza-unza time!

Familia y otros cuentos

El otro día soñé con mi prima Darinka, no la veo hace quince años a pesar que vive en Cochabamba, nuestras familias rompieron lazos de manera abrupta. A veces hay personas que deseamos tanto ver y al final no lo hacemos, porque heredamos resentimientos ajenos.

Recuerdo que cuando éramos niñas le regalaron un perrito, yo que era un año mayor que ella y no podía tener mascotas, insistí para que le ponga Toto, como el perro de Dorothy en "El mago de Oz", ella accedió y lo convirtió en un perrito fashión con todos los artilugios de su mamá que era peluquera. Un día Toto salió a la calle y le piso un auto, y mientras yo quería que juntas lo lloremos en un funeral, supongo que mi tío después de decirle una mentira piadosa lo llevó al basurero.

Hace unas semanas mi tía vió a Darinka con su pequeña hija, que llegaría a ser mi sobrina, hay palabras que me son tan ajenas. Sospecho que mi tía y mi prima no hablaron de nada, a veces los adultos hacen CENSOS en vez de conversar con alguien: como esta tu papá?, Cuantos años tiene tu hija? donde vives? estás casada? Preguntas que se responden con cifras o un ¡todo bien! Hoy tengo que escribir un cuento sobre la familia... lo único que recuerdo es al perrito Toto y como te ofrecía su amor sin condiciones, ni resentimientos, también a Darinka que dormía toda la mañana y en la tarde iba a la escuela, mientras yo tenia toda mi agenda completa, colegio, clases de pintura, gimnasia, cuidar a la abuela, creo que mil veces quise secuestrar al Toto para que me acompañe en mis aventuras y que un huracan nos lleve fuera de este mundo de horarios, conocer a la bruja que colecciona cabezas, o buscar al Leon cobarde. No se me ocurren muchas ideas para escribir el cuento sobre la familia. A veces quisiera juntar mis pies y decir no hay nada como el hogar!

Just Kids: La persistencia de la memoria

En "Just Kids" Patti Smith relata los recuerdos compartidos con Robert Mappeltorphe, en casi trescientas páginas que entonan un canto de amor y vida de dos personas que abandonaron su soledad para vivir en la mutua complicidad de la búsqueda artística.


"Fue el verano en que murió Coltrane, el verano de 'Cristal ship',los hippies alzaron sus brazos vacios y China hizo detonar la bomba de hidrógeno. Jimi Hendrix prendió fuego su guitarra en Monterrey (...)y en aquel clima cambiante e inhóspito, un encuentro casual cambio el curso de mi vida. Fue el verano que conocí a Robert Mappelthorpe"

Patti Smith provenía de un hogar humilde, nació en Chicago en 1946, debilucha, mitómana, amante de la poesía del s.XIX, andrógina con una mente fantástica que sobrevivió al ataque de la escarlatina en su infancia, con delirios y sueños premonitorios de la muerte de Brian Jones. Cuando era joven tuvo que trabajar en una fábrica de ensamblaje, parte de esas experiencias son materia prima de su canción Piss Factory.

Robert Mappelthorpe, también nació en 1946 en Long Island, provenía de una familia católica, de clase social alta. Fue monaguillo, desertor del ejercito, aborrecía la carrera empresarial y los estudios de publicidad, sentía fascinación por hacer collares exóticos para su madre y los collages artísticos, con un caracter autodestructivo y un talento estremecedor, llegó a consolidarse como uno de los más reconocidos fotógrafos contraculturales del s.XX, despues de varios años de experimentar con imágenes sadomasoquistas y el desnudo artístico.


Dibujabamos como niños salvajes, hasta que agotados, nos derrumbábamos en la cama muy entrada la noche (...) Las plegarias de Robert eran como deseos. Ambicionaba el conocimiento oculto. Los dos rezábamos por su alma, el para venderla, yo para salvarla.




Una película clave para entender el comportamiento de Mappelthorpe comportamiento fue "mightnight cowboy" porque lo indujo al bajo mundo de las calles newyorkinas para ejercer la prostitución como una forma de ganar dinero y experimentar su atracción por el sexo masculino.

Patti y Robert.Nacieron un día lunes. Nacieron cuando se conocieron, cuando un muchacho dormido en una sencilla cama de hierro, pálido y delgado con una mata de pelo rizado sonrio dando la bienvenida a Smith que buscaba un lugar donde vivir. En su segundo encuentro Patti que trabajaba en una libreria, se sorprendió cuando él compró un collar persa que era su favorito y en secreto le pidió que se lo regale. La tercera vez que se vieron fue algo fortuito, Robert la salvó de un escritor de ciencia ficción que le hacia propuestas indecentes. Ella simuló que Robert era su novio le dio un beso y lo demás fue historia.



Lo mágico de este libro es la delicadeza y hasta ternura como Smith relata sin falsas pretenciones, su encuentro con Jimi Hendrix en las escaleras del Electric Lady Studio, entablando una conversación casual donde el músico confiesa su interés por participar en Woodstock y "difundir el lenguaje de paz al mundo". Años mas tarde está tímida e irreverente poetisa grabaría en el mismo estudio su disco Horses, documento infranqueable del punk de los setenta. Detrás de las fotos de sus albums y sus libros siempre estuvo el lente de Mappelthorpe, retratando los momentos de su musa:

"Nunca cupo la menor duda de que Robert fotografiara mi retrato para la carátula de horses, mi espada acústica envainada en una imagen suya. Yo no tenía ninguna idea preconcebida cómo sería, solo sabía que debería ser auténtica. Lo unico que prometí a Robert fue que llevaría una camisa blanca sin ninguna mancha (...) Cuando ahora la miro, no me veo nunca a mí. Nos veo a los dos"



Cierro los ojos y una imagen de ambos cubre todo mi imaginario, esta extraña simbiosis marcará el ritmo de las canciones de Patti Smith cada vez que las escuche, ahora la veo a lado de Mappelthorpe, la memoria a veces fabrica sus propias mitologias. Ellos amigos, amantes y creadores, que tomados de la mano enfrentaron las sombras que los aquejaban (embarazo adolescente de Smith y posterior entrega de su hijo en adopción, la homosexualidad reprimida de Mappelthorpe)y coincidieron en la Gran Manzana en la época de gloria y decadencia de finales de los sesenta y setenta, cruce de caminos entre muchos nombres Andy Warhol, Jimi Hendrix, Janis Joplin, Bob Dylan.



Con escenarios del mítico Hotel Chelsea, la Iglesia del punk CBGB y más que todo vivencias de soulmates que durmieron en las calles, que en sus inicios no tenian dinero ni para comer, Patti relata que por falta de alimentación sufrió de anemia y tuvo que robar un par de chuletas y guardarlas en el bolsillo de su sacón, ella sentía admiración y seguía el ejemplo del escritor Jean Genet, quien cometía pequeños hurtos para sobrevivir.Por más viajes, parejas sentimentales y fama que conquistaron siempre conservaron la complicidad.“Jesús murió por los pecados de alguien, pero no por los míos" decía Patti Smith liberándosé de toda culpa y apoyando y reinventando su relación con Mappelthorpe.


Robert y yo habíamos explorado los límites de nuestra obra y habíamos creado un espacio para el otro. Cuando subia a los escenarios del mundo sín el cerraba los ojos y lo imaginaba quitándose su chaqueta de cuero, entrando conmgo en la tierra infinita de mil palabras.

"No se puede viajar a la muerte sin caricias" dice Francisco Hernandez, tampoco se puede partir al viaje del gran silencio sin palabras. Patti se enteró que Robert tenía SIDA, cuando estaba embarazada de su segundo hijo en 1989, fruto de su matrimonio con Fred "Sonic" Smith. Yo estaba durmiendo cuando el murío (...) Así pues, mi última imagen fue como la primera. Un joven dormido bañado de la luz que abrió los ojos y sonrió con complicidad a una persona que jamás había sido una desconocida .

Este libro es bomba de tiempo que late en cada página, como un diario de sobreviviente, que según un especialista del FNCA apela a todos los recursos de su visión poética al servicio del recuerdo, es por esta razón que se le otorgó el National Book Award como mejor libro del 2010, es que Patti Smith la madrina del punk hace poesía desde la música y la matemática precisa de las palabras como caminos recorridos diciendo: Éramos unos niños.

En nombre de la democracia

-Por los 28 años de una conquista. Por una guerra que no fue nuestra.

-Por la bala que alcanzó a mis tíos que nunca conocí. Por los primos de mi madre que recibieron la beca del exilio y ya no vienen ni de visita por Bolivia...Doo do doo do doo do do doo welcome to the wild side. Extraño sus polaroids, a sus esposas gringas...también extraño sus utopías.

-Por la impunidad, los crímenes que se siguen cometiendo en tu nombre.

-Por días mejores, ver gente de carne y hueso que reclama sus derechos en quechua, guarani, aymara, las kutivueltas, castellano, quechuañol, por las movilizaciones entre la sangre derramada y el álgebra del aquí estoy.

-Porque NO quiero leer libros de sociología mientras algún intelectual toma un capuchino, navega por rebelion.org y se cree el mesías del pueblo.

- Por la política pública del grito colectivo, por doña Saturnina que trabaja en el PLANE y no tiene ni puta idea de lo que significa la d-e-m-o-c-r-a-c-i-a y mañana seguirá esperando que le paguen su sueldo de hace tres meses para alimentar a sus cinco hijos.

-Por vivir en una alíen-nación por creer que a veces la patria es una ficción y a los amigos que se fueron, a esos si se los extraña. Ellos son los que escriben sus diarios de guerra buscando un lugar en este mundo extenso.

-Por los toques de queda mentales, por las fronteras ideológicas que nos inventamos para ignorar como nos traga la arena movediza de la injusticia

- Por tragar alambres de púas cuando alguien nos censura

- Por mirar al otro lado y no mirar que el mundo es feo. Por ignorar el júbilo, la fiesta como resistencia.

- Por Luis Espinal

- Por Marcelo Quiroga Santa Cruz y muchos más que decidieron mirar de frente la vida y sentir la muerte cobarde en el anonimato de sus verdugos.

-Por las ONG's que ganan euros en nuestro nombre

-Por Marcos Campero profesor de Economía General, que en silla de ruedas enseñaba macroeconomía mientras sus estudiantes masticaban chicle y pensaban que todo el mundo podía correr, caminar, escapar...por los malditos que lo lanzaron del segundo piso cuando era un estudiante que defendia la autonomía y ¿la democracia?


- Porqué a veces no entiendo para que diablos me sirve este sistema.

Dios salve a Bolivia.

mandala

El puente de las horas
camina por la ceniza de tus dedos
dibujando
lunares de piel astral

La ceguera compartida
de inventar el sol juntos

¿podrá un arcoiris entender
la circunferencia
que encierra
mi mano
tomando
tu mano?

OIL APUNTA SU SEGUNDO ALBUM: GUNS. Apuntes de la presentación en la Fundación Simón I. Patiño

DIARIO DE GUERRA

"Hoy es un buen día para morir" exclamaba Chelo Navia en el Teatro al Aire Libre del Centro Simón I Patiño, un día de marzo del 2008, desde las butacas, el césped y algún lugar de la noche la multitud movía sus melenas gritando ¡m-a-s!

30 de julio del 2010, el retorno esperado de los dueños del palacio no se deja esperar, OIL llega con artilleria nueva... luces, cadencias y un sonido depurado exhibiendo sus nuevas armas. Hoy es el día. El segundo álbum, después de seis años de trayectoria.La pregunta está en el aire: podrán ¿superarse a ellos mismos?

Son las 18:45, formo una fila corta, algunos quinceañeros llegan con sus padres y poleras de OIL, sin la mística del catalogo de las mentiras piadosas que inventábamos para ir a conciertos de rock, pienso que como dice Bob Dylan The times they are a changin, se siente el olor a espíritu joven. Después de veinte minutos la fila empieza a crecer y la población es más diversa. Recuerdo mentalmente los vídeos promocionales,el estilo película clase b de whitch hunt dirigido por Roberto Guilhon, el bosque de Corani donde se filmó Godless de Martin Boulocq, con ojos de youtube, espero...just wait.



Al promediar las 20:15 ingresamos a buscar el mejor lugar, no hay muchas sillas, luces tecnicolor que reproducen llamaradas de fuego y una pantalla gigante como un ojo cíclope en la cúspide del escenario, esta noche promete hacer llorar las piedras de este maldito invierno.

Cerca de la tarima, se escucha el sonido impecable de Eduardo Lewkowicz que está ajustando su tecnologia, Mario A. Lopez manager del grupo pide enfaticamente que despejen el área cercana a la grúa, que como tarántula mecánica debe captar cada movimiento. Lleno casi total. Todos queremos estar en primera fila, la masa parece anónima y continua llegando hasta llenar el Teatro al Aire Libre, se escucha el rumor que nos filmaran para un dvd. Se escucha a Dolores O'riordan, Tom Yorke y Pink Floyd "Confortable numb" de fondo...la guerra y la alienación tienen extrañas maneras de manifestarse. Cierro mis ojos abro mis oídos.

GUNS: PRIMERA BATALLA

OIL se apodera del escenario, Godlees es el primer misil acústico, ingresan con pantalones estilo militar similares a los usados en el video de Martin Boulocq, vemos que este espectáculo promete.

El Patiño se convierte en un espacio minado, entre gritos y un ojo pantalla que intercala imágenes de guerra, animación y hombres quemandosé en llamas, estamos seguros que el retorno de OIL es insuperable. Tres años merecidos de espera, cuando Goodless se desangra entre las guitarras de Chelo Navia, Pichon Aguilar, Oli Devaux y la precisión de las percusiones de Pipo Lara y Hugo Borda dando un certero golpe inicial. Veo a Amado Espinoza que desaparece mágicamente. Sí, creo que hoy es un buen día para vivir.



Witch Hunt no se deja esperar, y es candidata a ser una mis preferidas, vuelvo a recalcar, las guitarras suenan mejor que nunca, con un aire country, punteo contrapunteo,acordes aletargados "I'm going down".La presentación del grupo avanza, con un saludo breve sin discursos demagógicos, ni catarsis fingidas. La multitud entra en llamas.



El momento de quiebre entre la certeza del retorno y la contención es cuando se escuchan "War" las cadencias marcadas al son de una marcha militar que se fusiona con hongos nucleares de la pantalla, Irak, la Segunda Guerra mundial, Medio Oriente cuando escucho fake siento una ligera energía metalera con toques de trash.

De esa manera, se escribia el diario de guerra de estos músicos que tocaban en La "Muela del Diablo" como jardín trasero, también recordé la sesión Marroplánica de "Na Cunna" extrañe a mis cuates, que me acompañaban a conciertos y movian sus melenas sin excusas, ni horarios de trabajo. Esta música es for export, la calidad de las imágenes,la producción y la propuesta conceptual son una apuesta de largo aliento.


Las tres últimas canciones de la primera parte Fake, Machine Gun y por supuesto Guns que se intercalan con el solo de guitarra de Chelo Navia y el fervor adolescente, ya la multitud reacciona orgánicamente, mosh, son-ido, y mucha energia como respuesta energeticamente violenta. Se tatua la noche en cada movimiento que espero se pueda volver a ver en su verdadera dimensión en el dvd. Me empujan, respondo, me alejo, piensoThe times they are a changin, pero eso no me impide moshear acompañada de mis ojos que lamen las imágenes como scanners. Termina la primera parte. Diez canciones atacan a quemarropa y nos dejan fulminados. Exigimos y necesitamos m-a-s




SEGUNDA BATALLA


Un breve descanso precedió a la segunda parte. La entrada de la banda esta vez sin su uniforme de guerra, es acompañada con gritos, aplausos y centenares de cámaras que registran cada movimiento para el universo facebook. The room con imágenes de Lorene Congrains como un sueño líquido, varios de los presentes cantan las canciones, luego viene Nothing despertando nostalgias del 2006, la grua mecánica no para de filmar, mientras empieza el mosh, la horda urbana nuevamente a despertado



Break confirma ser una canción dedicada al desacato de la autoridad,entonado con la debida fuerza.Algo que llama la atención es economía verbal de la banda en esta presentación, no hay anécdotas, ni palabras edulcuradas con la audiencia, entonces mentalmente escucho a Eddie Vedder diciendo no hablemos de músicos, hablemos de música. Hablemos de grunge,entonces, hablemos de este nuevo ciclo de OIL, que mantiene sus antiguas raices, su política de "no hacer covers" y su nueva exploración musical, el redoble de las percusiones, los bongoes, cuerdas, bronces y efectos sonoros que envuelven un tono conceptual, oscuramente lírico y musicalmente agresivo.


"Felo de Se" anunciaba que el concierto se acababa, por suerte no se olvidaron el megáfono cuando repiten esa frase de Nietzsche "in the midle of life, I am so surrouned by death, that it may take me at any hour, a good drop of oil has been paured out trough me, I know...". La invitación para comprar el nuevo album en el kiosco, los aplausos, gritos y Chelo Navia que baila como un cherokee, se diluye en cerrado y sentido gracias de la banda.

La masa anónima se vuelve a disolver.Veo el escenario semi vacío y aun escucho la música, hubiera querido quedarme allí como una persona que contempla su ciudad mental despues de un terremoto. Nunca fui muy buena para pedir autógrafos, me siento como Cirano de Bergerac que contempla todo desde la oscuridad del jardin, que sopla frases en los oídos de otros. Tengo en mis manos el disco que tanto espere, despues siento que alguien estira mi bolso, empiezo buscar mis stickers y mi disco con la desesperación de una niña de kinder. Necesito volver a escuchar "GUNS"




EPILOGO


No se que nuevas memorias, se escriban en el diario de guerra de OIL. Lo único que puedo afirmar es que el nuevo ciclo de esta banda es increible, con un propuesta madura, de gran calidad y crecimiento en su continuidad musical.

Estoy camino a casa, dejo atrás los jardines del Patiño, me siento pretenciosa al querer responder la pregunta si este disco supero al anterior; creo que no se pueden comparar dos propuestas, estados de ánimo y místicas diferentes. Lo que no quisiera que cambie nunca es la factoria musical que OIL despliega en el escenario.Abro mis brazos perdiendomé en la multitud...esperando ser alcanzada por las balas de GUNS. La batalla musical del segundo disco de OIL aun comienza.

Grito Primario: Doce canciones femeninas para romper el silencio

Hay días de silencios oxidados. Palabras que mueren antes de nacer y por supuesto la vida no es un reality show, nadie esta editando nuestras imperfecciones. Ay ¿Cómo ser cool y no morir en el intento? Nueve de la mañana. Llegó el periodico, mi mamá esta leyendo la sección social ¿Ma, alguna vez fuiste hippy?

Tengo ganas de dormir, pero el ruido del agua que esta saliendo con fuerza por la manguera me agobia. Pongo play y empiezo este listado de canciones; femenino hasta el útero, con gorditas, niñas furiosas, anti-divas, señoritas con múltiples preferencias sexuales, mujeres que sonrien aunque les joda la vida, otras que lloran por que sí. A todas les sobra el talento. Gente de carne y hueso. Tal vez, mas carne que hueso!

1,2,3:El grito primario


12. Gossip Don't (make waves)




Beth Ditto no tiene contemplaciones al dar declaraciones incendiarias, desde confesar que comía ardillas de niña, que pesa más de 100 kilos y no le interesan las dietas, también dedica Standing in the Way of Control a Bush remitiendosé a la prohibición de matrimonios gays y sale desnuda sin falsos pudores en la portada de la revista Les inrockuptibles.

La banda Gossip tan glamourosa como desenfadada, demuestra en los cuatro albums de estudio un trabajo depurado, que va desde el sonido primitivo del punk hasta atmósferas un tanto mas electrónicas. Esta trayectoria musical, consolida a Ditto con una voz incendia la escena rockerística, escupiendo el presente siglo.



11. Barracudas- Heart




La barracuda goza de mala reputación, es un animal marino carnívoro que ataca sin piedad a sus víctimas. Las hermanas californianas Wilson conforman Heart. Son íconos del pop-rock. En los setenta ellas otorgaron dignidad y fuerza a una escena gobernada por el sexo masculino.

Nancy Wilson esposa del talentoso Cameron Crowe, fanática empedernida de Led Zeppelin y Joni Mitchell, ocupa un lugar privilegiado como guitarrista de la banda. "Litle Queen" exhuda el espíritu femenino, el primer track en escena: Barracudas. El legado: ese grandioso y temerario riff de guitarra.

Se recomienda volver a escuchar esta joyita jugando Guitar Hero.


10. Siouxsie And The Banshees - The Passenger


Este es un cover a Iggy Pop, especial para salir a la calle y gritar cuando el semáforo se pone verde policía, la la la la la-la-la la
La la la la la-la-la la. Hey Siouxsie! hasta Robert Smith estuvo en tu banda. Que bien se te veía cuando gritabas y saltabas con Los Bansheess al final del video, aun quiero ser tu cómplice.



9. Blondie - Call me



Alguna vez pronunciamos estas dos palabras que impuso Debbie Harry, porque sabemos que no volverá a sonar el teléfono. Premoniciones de domingo por la mañana.


8. Amy Winehouse- Back to Black



Amy Winwhouse es otro ejemplo de cuanto puede lucrarse, con la vida pública de una cantante, mas allá de los rumores y las adicciones, me quedo con la sonoridad y el alarido largo-melancólico y auténtico de back to black.Esperamos tu retorno.




7. Courtney Love-Celebrity skin



La viudad de Kurt Cobain. Más satanizada que adorada. Entre la música y la actuación. La diva grunge que logró firmemente mostrar que la belleza puede ser una combinación letal de inteligencia, sensualidad y exceso. La intensidad de sus gritos de Celebrity skin que salió a la luz en 1998 conjugan con las colaboraciones de las líricas de Corgan.

6. PJ Harvey- Big Exit



Este es un gusto adquirido, cuando quemábamos discos para una venta de garage (que gringo suena esto)descubrí a PJ Harvey. Mi dealer musical la adora, yo también. PJ Harvey tiene una voz celestial y ruda. El album Stories from the City, Stories from the Sea, es insuperable.


5. Alanis Morissette Ironic



Por qué escuchar a Alanis Morissette?
- Para retornar a los noventa, buscar el Jagged litle pill y mover la melena hasta la makurca.
-Porque era una persona deslumbrante
-Fácilmente te podías identificar con ella
-No tenias que que ser detenida por la fashion police o buscar el catálogo de caras bonitas.
-Porque usa poco maquillaje y tiene líricas honestas,
-Manda al carajo a todos
-Era una cronista del desencanto.
-Is like the rain....... esta parte es para elevar la voz sin tapujos.
-Alanis se adelanto a cantantes indies publicitadas en la actualidad. El siglo XXI no fue bueno con Alanis...que irónico.


4. Bjork- It's oh so quiet



No se engañen la quietud es el estado que precede al ataque de nervios, en este caso al ataque sonoro-histriónico. Bjork tiene una prehistoria musical como niña prodigio y adolescente punketa en su natal Islandia, otro dato interesante es que vivió por mucho tiempo en un barco junto a su pareja en Nueva York, donde también instaló su estudio de grabación. En It's oh so quiet que se encuentra en el album Post su segundo album, inicialmente invoca al silencio, para luego desplazarse en un crescendo más espectacular que los fuegos pirotécnicos.

Sí Bjork, la felicidad es una forma de venganza! I'm falling love (no como parabola sino como confesión)

3. Yeah Yeah Yeahs- Date with the nigth




Lo que siento por "Karen O" se llama celos. No envidia. Cochinos y puros celos. Mi relación odio-amor con esta vocalista no me impide reconocer que impuso su huella en está década. Entre chica fashion y rockstar patento sus gritos como sinónimo de categoría.

2. Patty Smith- Horses



Tengo tantas cosas que decir de Patty Smith...Me quedo susurrando horses,horses,horses

1. Janis Joplin- Kosmic Blues



Inagualable...desgarradora. Rompió los esquemas de su época. Cuando el capitalismo de consumo ya estaba creando musas y modelos esculpidas en plástico. Fue la diosa del blues y la desolación. Perteneció al club de los que dejaron el mundo a los veintisiete.


Con Janis no nos queda ninguna tristeza que no haya sido catalogada.



El grito es la libertad decadente del gesto. La palabra sin límites que se convierte en sonido. La cadencia de este parentesis que no quiere ser cerrado. Ya se hizo de noche en este bosque, rebobino, cierro mis ojos y elevo mi voz.

Ilusión Óptica (use your illusion I)

Ayer compré una lupa.

Necesito ver las cosas por un lente, que filtre luz, sombras, colores, o tal vez haga visible lo insignificante.

Hace varias noches sueño que escribo un libro conceptual y las palabras se conviertien en hormigas y se escapan del papel, me quedo en blanco. Tengo miedo a las hormigas ergo tengo miedo a las palabras.

Quiero meter todos los papeles, examenes, viejos informes y mi nombre a la licuadora, mezclarlos con una onza de anilina violeta, una pizca de sal, cuarto litro de carpicola. Reciclar y sacar algo nuevo. Papel?

La idea de la lupa me persigue.

Tal vez, si se ve a través de ella: del otro lado este yo.

Diás de algodón, azucar y cartón

El mArtadero se vistió de algodón de azucar y retumbó como factoría de ficciones, versos y publicaciones de cinco nuevos escritores, que se expanden como la Yerba Mala que nunca muere. No fue un acto de terrorismo poético, ni una presentación acartonada, sin patrocinios ni ceremoniales, con mas color que protocolo, la "presentación colectiva" siguió su curso.

Preview


El algodón de azucar es una materia difícil de manejar, si permanece mucho tiempo en tus manos se diluye, ese efecto efimero, similar al de la palabra que muere en los labios cuando no es debidamente pronunciada, fue un incentivo para seguir, adelante,sin mirar atrás, subirse al auto rojo de la Claudia y caminar por la ciudad cargando 50 algodones de azucar que salían por la ventana, colgados en un palo grande, envueltos con plástico, listos para usar, entre la propaganda electoral y la ciudad que destilaba un sábado adormecido por un maldito sol. Llegamos al destino, el taller-casa-horno de sueños en papel-magda's place, el encuentro con el equipo Yerba Mala Cartonera La Paz, los afanes y las horas que avanzaban...


Backstage




Dos horas antes de la presentación, en un salón completamente negro y con muchas ideas, hilo de pescar, libros por doquier y la ansiedad del "y ahora que hacemos" entre querer realizar un preste con cuetillos y serpentinas o fletarnos unas morenadas para acompañar la entrada triunfal de los jóvenes valores literarios, volvimos fielmente a nuestra primera idea, el algodón de azucar, simulamos que los libros podían encontrarse-perderse entre nubes de algodón, entre la agridulce búsqueda del banner y el último llamado a los músicos, las horas pasaban y la política del equipo era: ya pues avanzaremos!


En vivo

Sin teloneros, con cinco escritores jóvenes que comentaban mutuamente sus publicaciones: Jaula Elmental de Yamil Escaffi, Preview de Milenka Torrico, Bolivian Kitsch de Gabriel llanos, Perejiles y para Giles de Luis Sanabria y Aire Quemado de Gladys Gonzales, entre versos que desnudaban palabras y cuentos que sonrojaron a algunas personas del público, con los tambores experimentales de "Mitosis


Un lleno total, Invisible Natural contando la ganancia, fue una noche donde se unían años de de quemarse los dias escribiendo poemas y cuentos, meses de pintar cartones disfrazarlos con telas, hacer de la basura un arte, días de palabras y reproducir libros.. si, si,si... 10-20-100 hasta donde el papel nos alcance.

Epilogo



Mientras la puerta de la Sala Gore tardaba en cerrarse, por la sesion de fotos, abrazos por doquier y una especie de comunidad que giraba en torno a los escritores jóvenes y el afán de ordenar una sala que volvía a decorarse con la pureza del color negro, me costó mucho dejar este espacio, portando un celular que parece haber heredado los problemas de comunicación de su dueña, nos dispersamos con la seguridad que pronto toda esa gente que dio vida a este escenario volveria a encontrarse. Tal vez una forma de reinventarnos es abrir un libro de cartón, acariciar sus páginas, leernos, tomarnos el pulso en cada palabra. No, no se si se pueda vivir de la literatura, pero por un momento alcanzamos esa nube, que como algodón de azucar se derrite cada vez que una palabra es tocada por nuestros labios. Por eso no mas vale la pena ser reincidente.



Pd: Gracias Beto por la inspiración,poner imagenes y color a este blog

Recorrer esa distancia (al estilo road movie)

Más allá de la curva del camino
tal vez haya un pozo o tal vez un castillo.
(Alberto Caeiro)

Tal vez este sea mi primer y último post del año, tal vez nuevamente gire en U sin explicaciones y escriba sobre lo que me interesa, recién empezó el 2010, sigo escribiendo una tesis que mas parece una novela, en fin, aqui estoy a este lado del camino...nuevamente me estaciono en el bosque.

En estas supuestas vacaciones, estuve ordenando mis cachivaches, hasta compre un basurero verde oscuro para acumular y reciclar mas basura fresca (acepto cartones de todo tipo), también me dedique a ver películas, programe ciclos personales al estilo I-SAT, pues se me dio por postear 2 películas de mis anti-héroes favoritos "Into the Wild" y "Broken Flowers", porque sus personajes estan buscando o escapando del presente, del incontenible llamado de la naturaleza, de la sorpresiva paternidad o el no poder pronunciar la muerte. Empecemos entonces con la primera parada.


In to The Wild

El llamado de la naturaleza




Dirigida y escrita por Sean Penn (2007)adaptación del best seller de Jon Krakauer. Basada en la historia real de Christopher McCandless, un joven idealista de 22 años que influenciado por lecturas de Thoureau, Emerson y Tolstoy decide emprender una vida errante vagando casi dos años por la carretera, en búsqueda de una existencia alternativa y honesta. Cansado de la vida consumista, mientras su familia esta viviendo sus propias mentiras, Chriss se impone una cruzada intimista por encontrar su paraiso perdido que lo lleva por California, Dakota, Oregon y Alaska.


Sean Penn espero alrededor de diez años para tener el permiso de la familia McCandless, para rodar esta producción que acertadamente la dividió en varios capítulos empezando con el nacimiento de Alexander Supertramp, que no es mas que Christopher McCandless, que al graduarse decide donar todos sus ahorros a caridad y quemar su nombre al igual que su identificación y tarjetas de crédito, dejando atrás a su familia, que sólo le dejó elipsis en su infancia (silencios,sin palabras,lo se)y una vida gobernada el secreto encanto de la burguesia.

Los redundates flashbacks y la voz en off de su hermana nos convierten en complices del introspectivo bautizo de Alexander Supertamp.

Luego empieza la intermitente road movie, y la road vida de Chris (perdón Alex) con la brújula "El llamado de lo salvaje" de Jack London, al igual que un joven Thoureau decide apartarse de su propia especie, en busca de lo desmesurado, lejano, primitivo, solitario. Emilie Hirsh (The Girl Next Door , Alpha Dogs) encarna perfectamente el papel, ya sea asumiendo la soledad, compartiendo atardeceres en el mar (aún escucho el sonido de las olas lamiendo la arena)encarnando a un místico de la nieve o deslizandosé en kayak, para continuar buscando o perdiendosé en sus ideales.

Está demás nombrar los premios y nominaciones que gano esta película el 2007, ya sea en el Oscar,con las nominaciones de mejor actor de reparto, o el reconocimiento de un Globo de Oro a Eddie Vedder con "Guaranteed" como mejor canción original, es que Vedder es perfecto para la banda sonora de esta película, quien con "Long Nights" , "Hard Sun" o "Society" se convierte en un cronista lírico de altura.

Los complices, testigos, padres adoptivos y romances no consumados tienen un papel central en la trama desde Katerine Kienner en su papel mas hippie, hasta Kristen Stwart como una especie de Joan Mitchel adolescente. Ninguno de ellos logra que Cris evada su destino... llegar a Alaska.


¿Qué se puede prometer sobre un autobus abandonado al norte de Alaska y con las ganas de sobrevivir comiendo frutos silvestres,sintiendo la libertad en el viento gélido de un no-lugar, teniendo una pila de libros y escribiendo una vitacora? Ese enigma aún no esta resuelto, pero creo Christopher McCandless sintió que la soledad conjura recuerdos, vivencias, y la imposiblidad de lograr el equilibrio tan soñado naturaleza- hombre, porque termina matando un alce para sobrevivir, sintiendo que a veces no se puede ser fiel los ideales. Reconociendo que quien vive bajo sus propias leyes, corre el peligro de morir por sus mismos códigos.

EPILOGO

La mirada del protagonista leyendo la frase La felicidad es verdadera, sólo cuando es compartida.Para entonces su omnipotencia lo ha colocado en un lugar sin retorno.


BROKEN FLOWERS
Poéticoagridulce


La primera vez que vi una pelicula de Jim Jarmush fue "Dead Man Walking " a mucha insistencia de mi amigo Alvaro un poeta de los buenos, a quien la sordera progresiva no le permite escuchar cuando le arrojo piedritas a su ventana para que me abra la puerta. Vi a Jarmush porque Iggy Pop actuaba en sus películas, si lo confieso Alvaro tú director me parecio lento...no lo pude entender...me encanto.

Hay que ver esta película no solo por su director (sobreviviente del cine indie de los ochenta), por el reparto a la cabeza de Bill Murray (Don Jhonstone), y las cinco divas que encarnan sus amores pasados Sharon Stone (Laura), Frances Conroy (Dora), Jessica Lange (Carmen), Tilda Swinton (Penny), Julie Delpy (Sherry)que nos permiten convertirnos en testigos del amor transformado en recuerdo.

Broken Flowers es una fábula del antihéroe, Don (no "Don juan" just Don) es un mujeriego deprimido que le gusta ver películas hasta el amanecer y refugiarse en la sala de su cómodo hogar, escuchando música clásica con la imposibilidad de pronunciar el: detente final a Sherry su última novia quien lo increpa diciendo: me siento tu amante y ni siquiera estamos casados, en una tonalidad poética y amarga Don enfrenta la soledad de la madurez y el metabolismo del abandono.

Una carta rosada llega a su casa, escrita con tinta roja como testimonio de que es padre, una de sus tantas amantes le pide que reciba a su hijo de veinte años, Don no niega su paternidad...la teme...su amigo y vecino Winston, escritor y detective aficionado lo convence para seguir una cruzada en busca de su hijo perdido, Don sabe que encontrarse con el pasado amoroso puede ser letal, pero despues de su actual estado de coma emocional decide salir en la búsqueda acompañado por un ramo de flores rosadas, música de Etiopía que gentilmente es grabada por Winston, y un mapa de preguntas, reproches e imposibilidades.

¿Qué encuentra Don? Desde amantes peculiares que se comunican con los animales, la entrañable "lolita" que camina desnuda por la sala,en espera de una respuesta de la amante de turno, hasta golpizas interminables en casas rodantes o mujeres que viven a en camara lenta los remilgos sociales. Don no sabe quien puede ser la madre de su hijo, pregunta desesperadamente a la tumba de una de las mujeres que amo. No obtiene respuestas.

Bill Murray es encantador, al vestirse de Don lo empodera de muecas, tics y un lenguage gestual inmesurable. Los giros del guión son similares a los giros de la vida de este soltero crónico que porta-rosas que se marchitan, cada vez que visita a la posible madre de su hijo. Las espinas del pasado abren curso a la imagen de un hombre que se quiere encontrar a si mismo. La pregunta es ¿Lo logrará?

Mención Especial:

La banda sonora de este film, tiene temas muuuuy buenos, se inicia con There is an end Holly Golightly palabras desaparecen, apenas ecos pasando por la noche (si lo se), muchos tracks que se dispersan en la distancia recorida por Don: el pasado

3 años de Bosquemocional

Noviembre mes aniversario. Han pasado tres años que habito este bosque. NO PUEDO CREERLO...Creo que esta idea de mi buen amigo Wiskani para difundir escritos calacas, se expandió como una enredadera extensa de coincidencias, vivencias, emputes y alegrias... Gracias a esta área verde dispuesta para el buen esparcimiento, se publicó "memorias de un walkman" un libro híbrido de post, malos pensamientos y caminatas auditivas.También sugerí varios varios rankings de atmósfera emocional y puede conocer tripulantes invisibles, amigos erráticos y mantener la memoria del buen rock (hasta suena pretencioso)

Ya no hay umarutukus virtuales, ni billetitos del primer año, ahora hay pues piñata y alegría para todos he dicho! Agradezco a las personas que visitaron este terrenito que pretende mantenerse fresco para recibir a los inestables, los lúdicos, melancólicos anónimos, las gotichicas y el rebaño de buenos amigos (as) transocéanicos que sopla conmigo la vela.

Mejor ayudenme a encender la mecha de esta dinamita. Entonces a romper con todo. A darle duro a la piñata!

10 años del "Club de la pelea"

Quien iba a pensar que despues de diez años el "Club de la Pelea" siga teniendo fanáticos que sus frases aún golpeen nuestra mente un efecto knockout; como una metáfora retorcida de la generación x, como una película i-n-c-r-e-i-b-l-e de David Fincher, catalogada como una de las 10 mejores películas de la historia según la revista Empire, basada en una novela de Chuck Palahniuck. Como admiro a Marla con su inestabilidad y radiante humor negro, ahhh y que buen tema al final de la peli con los Pixies de fondo. Mejor no hablar mas, estaria rompiendo las reglas del club.Estas frases las dedico a los malditos que me asaltaron en noche de brujas.


* "Lo que posees acabará poseyéndote."


* "Lo sé porque lo sabe Tyler"

* "Si tuviera un tumor lo llamaría Marla"

* "La publicidad nos hace desear coches y ropas, tenemos empleos que odiamos para comprar mierda que no necesitamos. Somos los hijos malditos de la historia, desarraigados y sin objetivos. No hemos sufrido una gran guerra, ni una depresión. Nuestra guerra es la guerra espiritual, nuestra gran depresión es nuestra vida. Crecimos con la televisión que nos hizo creer que algún día seriamos millonarios, dioses del cine o estrellas del rock, pero no lo seremos y poco a poco nos hemos dado cuenta y estamos, muy, muy enojados."

* "Deslízate..."

* "Únicamente cuando se pierde todo somos libres para actuar."

* "Me has conocido en un momento extraño de mi vida."

* "Cuando la gente cree que te estás muriendo es cuando en verdad te escuchan, en lugar de estar esperando su turno para hablar."

* "Nuestra vida es nuestra gran depresión."

* "No eres tu trabajo, no eres tu cuenta bancaria, no eres el coche que tienes, no eres el contenido de tu billetera, no eres tus malditos pantalones. ¡¡¡Eres la mierda cantante y danzante del mundo!!!"

* "Cuando se padece de insomnio nada parece real. Las cosas se distancian. Todo parece la copia de una copia de otra copia."

* "Persigues a la gente de quien dependes, preparamos tus comidas, recogemos tu basuras, conectamos tus llamadas, conducimos tus ambulancias y te protegemos mientras duermes.. Así que no te metas con nosotros."

* "Si te despertaras a otra hora en otro lugar....¿te despertarías siendo otra persona?"

* "Somos una generación de hombres criados por mujeres, me pregunto si realmente otra mujer será la respuesta que necesitamos."

* "Tienes que saber, no temer, saber que algún día vas a morir, y hasta que no entiendas eso, eres inútil."

* "La autoperfección es simple masturbación."

* "¿Que es peor, el infierno o la nada? Quema los museos, limpiate el culo con la Mona Lisa, para que al menos Dios aprenda tu nombre"

* "Quería destrozar algo hermoso"

* "Antes hojeábamos pornografía, ahora hojeamos la colección de interiorismo."

* "Considera la posibilidad de que a Dios no le agradas, nunca te ha querido, en toda posibilidad te odia, esto no es lo peor que te puede pasar. ¡¡No lo necesitamos Al diablo redención...." (Traducción latina)

* "Cuando tienes insomnio nunca estás del todo dormido ni despierto del todo"

* "Encontré la libertad. Perder toda esperanza era la libertad".

Las reglas del club

1. La primera regla del Club de la Pelea es: Nadie habla sobre el Club de la Pelea.
2. La segunda regla del Club de la Pelea es: Ningún miembro habla sobre el club de la Pelea.
3. La tercera regla del Club de la Pelea es: La pelea termina cuando uno de los contendientes grita "basta", desfallece o hace una señal.
4. La cuarta regla del Club de la Pelea es: Solo dos hombres por pelea.
5. La quinta regla del Club de la Pelea es: Solo una pelea cada vez.
6. La sexta regla del Club de la Pelea es: Se peleará sin camisa y sin zapatos.
7. La séptima regla del Club de la Pelea es: Cada pelea durará el tiempo que sea necesario.
8. La octava regla del Club de la Pelea es: Si esta es tu primera noche en El Club de la Pelea... TENDRÁS que pelear




Deberia de ser mas optimista se acerca la navidark!

Confesiones de una ambidiestra

Tengo lateralidad cruzada. Escribía con ambas manos. Uso anillos en mi dedo izquierdo. Aún pienso en sinfónico. Agonizo en dos latitudes. No distingo territorios solo espacios. Diseco la sombra de posible zurda que asfixia a la diestra.

Mi analfabetismo espacial condenaba mis intenciones de ser astronauta cuando era niña. Evaporaba mi incursión en el diseño gráfico, pues donde giro? También me destinaba a siempre marchar al revés en los desfiles. A querer encontrar el lado B de la vida, cuando vivia el lado A.

El diestro es una oveja lista para dirigir? el zurdo es un siniestro a lo hora de vivir? Calma hija me decia mi viejo Maradona también es zurdo y esa su arma secreta! Yo no soy zurda pa, soy abzurdha, ni lo uno ni lo otro, soy una caja indefinible de interferencias. Una bomba de relojería que a veces para su tic-tac. Asimetria disfuncional. Existencia puntual.

Hoy quiero convertirme en un color, pura sensación, perderme en la efervescencia del verde...acariciar las nubes como algodones de azúcar, no enterrarme en datos e hipótesis, estirarme como un gato presto a saltar al abismo.

La felicidad, la muerte, el dolor, el placer no tienen direcciones se escapan de las coordenadas de la historia del ojo, del paso del tiempo del yo mismo del yo-yo del ser o no ser ¿Donde esta la pureza? ¿Quién mató a todas las perdices? ¿Por qué giro sin direcciones? Tengo que salir del closet, ya no puedo mas, sino vuelvo a tramar ficciones, a jugar con las palabras, que se derriten en mi lengua, que mojan adjetivos y evaporan verbos, moriré en horario de trabajo y no estan invitados. Ni Maradona me salvará, ni la psicóloga me amarrara un guatito, para que distinga donde debo ir. No, no estoy perdida creo que estoy cruzando un camino.

Daniel Alarcón Premio Internacional de Literatura casa de las culturas del Mundo de Berlín

El año pasado estuve leyendo frenéticamente "Radio Ciudad Perdida" de allí nació un artículo respecto a Daniel Alarcón, que desde que lo vi por casualidad en un programa de la televisión española se ganó mi simpatía y complicidad literaria, inmediatamente escribe algo sobre el en este blog, luego publique una crónica en la Revista "Silaba Insomne" del grupo calaca, me alega mucho que se reconozca el talento latino en otras latitudes y que la novela una de mis novelas demuestre su peso en oro o mejor en euros!

El escritor peruano norteamericano Daniel Alarcón recibió el primer Premio de Literatura Internacional que se otorga en Alemania, en reconocimiento a su libro Radio ciudad perdida (2007), que el jurado calificó de “preciso bosquejo literario”.

Alarcón logra en su obra “de manera sutil y sugestiva confrontar al lector con un mundo en el que la convivencia se ve amenazada una y otra vez por la guerra civil y la violencia”, precisaron los expertos. El premio, que concederá desde este año la Casa de las Culturas de Berlín y que fue entragado hoy miércoles, está dotado con 35 mil euros, que se reparten entre el escritor y el traductor de la obra. Así, Alarcón recibe 25 mil euros y los restantes 10 mil serán para la traductora Friederike Meltendorf, “por su extraordinaria traducción del inglés-norteamericano al alemán”. La Casa de las Culturas de la capital alemana convocó el premio con el propósito de destacar una obra internacional en su primera traducción al alemán.

Y entre los seis escritores preseleccionados figuraban además el argentino Martín Kohan por su novela Dos veces junio, aparecida en 2002 pero traducida apenas este año al alemán. Los otros cuatro candidatos eran el iraní Mahmud Doulatabad, el libanés Rawi Hage, el serbio Aleksandar Hemon y el etíope Dinaw Mengestu. Estos tres últimos autores huyeron de la guerra civil en sus respectivos países y actualmente viven en Estados Unidos, donde escriben en inglés.

Loulandia: Desde el país del ya casi

Volví.

Después de tener en estado de coma esta pequeña área verde, que todavía no ha sido expropiada por la anemia de palabras y mis saturados silencios.

Estoy aquí.

Dos meses en el anonimato, cero post, viajes sin retorno (aún estoy en La Paz), música siempre presente, con una tesis que es un elefante blanco en el jardín de mis archivos, con un libro incompleto que está en los registros del tal vez algún día

Camino saltando piedritas en un bosque, desde donde colecciono constelaciones de posibles gritos (es difícil atrapar un grito porque se te resbala como una lágrima caliente que sale sin pedir permiso) cada vez mas ciclotímica, entre caótica y radiante.

Estos últimos meses estuve acompañando las pesquisas de un detective existencial, oficiando de artesana experimental, practicando la invisibilidad natural, socióloga intermitente. escritura de transeunte. Ahora con la fuerza necesaria para meterle con ganas y tomar por asalto la Tercera Feria del libro con Yerbamala Cartonera a la esquina de algo.

Mi política del día dejar de caminar en círculos, exorcisandome sin culpas, teniendo en cuenta que escribir es como descubrir una herida (tambien las heridas respiran entre la union de la cicatriz y la carne)Lo último que escribí.


Lullaby

No me hables de la felicidad
si solo somos la oscuridad del sueño

Ya no quiero excusas
para no nombrar el miedo

En tus venas nado mi sangre
cruce abismos siderales
con mis ojos ciegos

Nos perdimos en el abismo de los días

No te das cuenta…
la infancia es un gigante
que se aleja

No quiero escuchar
de aquellos domingos
no me engañes visitando
fantasmas de fotografía

No me ofrezcas la espina de la esperanza
Ni tú nombre como estigma

Acaricia mis cabellos
no busques entender mi sombra
porque algún día sere caracol de viento

Mejor cántame una canción
de estrellas ácidas
y gatos azules

Despiértame a la vida Medea