Recorrer esa distancia (al estilo road movie)

Más allá de la curva del camino
tal vez haya un pozo o tal vez un castillo.
(Alberto Caeiro)

Tal vez este sea mi primer y último post del año, tal vez nuevamente gire en U sin explicaciones y escriba sobre lo que me interesa, recién empezó el 2010, sigo escribiendo una tesis que mas parece una novela, en fin, aqui estoy a este lado del camino...nuevamente me estaciono en el bosque.

En estas supuestas vacaciones, estuve ordenando mis cachivaches, hasta compre un basurero verde oscuro para acumular y reciclar mas basura fresca (acepto cartones de todo tipo), también me dedique a ver películas, programe ciclos personales al estilo I-SAT, pues se me dio por postear 2 películas de mis anti-héroes favoritos "Into the Wild" y "Broken Flowers", porque sus personajes estan buscando o escapando del presente, del incontenible llamado de la naturaleza, de la sorpresiva paternidad o el no poder pronunciar la muerte. Empecemos entonces con la primera parada.


In to The Wild

El llamado de la naturaleza




Dirigida y escrita por Sean Penn (2007)adaptación del best seller de Jon Krakauer. Basada en la historia real de Christopher McCandless, un joven idealista de 22 años que influenciado por lecturas de Thoureau, Emerson y Tolstoy decide emprender una vida errante vagando casi dos años por la carretera, en búsqueda de una existencia alternativa y honesta. Cansado de la vida consumista, mientras su familia esta viviendo sus propias mentiras, Chriss se impone una cruzada intimista por encontrar su paraiso perdido que lo lleva por California, Dakota, Oregon y Alaska.


Sean Penn espero alrededor de diez años para tener el permiso de la familia McCandless, para rodar esta producción que acertadamente la dividió en varios capítulos empezando con el nacimiento de Alexander Supertramp, que no es mas que Christopher McCandless, que al graduarse decide donar todos sus ahorros a caridad y quemar su nombre al igual que su identificación y tarjetas de crédito, dejando atrás a su familia, que sólo le dejó elipsis en su infancia (silencios,sin palabras,lo se)y una vida gobernada el secreto encanto de la burguesia.

Los redundates flashbacks y la voz en off de su hermana nos convierten en complices del introspectivo bautizo de Alexander Supertamp.

Luego empieza la intermitente road movie, y la road vida de Chris (perdón Alex) con la brújula "El llamado de lo salvaje" de Jack London, al igual que un joven Thoureau decide apartarse de su propia especie, en busca de lo desmesurado, lejano, primitivo, solitario. Emilie Hirsh (The Girl Next Door , Alpha Dogs) encarna perfectamente el papel, ya sea asumiendo la soledad, compartiendo atardeceres en el mar (aún escucho el sonido de las olas lamiendo la arena)encarnando a un místico de la nieve o deslizandosé en kayak, para continuar buscando o perdiendosé en sus ideales.

Está demás nombrar los premios y nominaciones que gano esta película el 2007, ya sea en el Oscar,con las nominaciones de mejor actor de reparto, o el reconocimiento de un Globo de Oro a Eddie Vedder con "Guaranteed" como mejor canción original, es que Vedder es perfecto para la banda sonora de esta película, quien con "Long Nights" , "Hard Sun" o "Society" se convierte en un cronista lírico de altura.

Los complices, testigos, padres adoptivos y romances no consumados tienen un papel central en la trama desde Katerine Kienner en su papel mas hippie, hasta Kristen Stwart como una especie de Joan Mitchel adolescente. Ninguno de ellos logra que Cris evada su destino... llegar a Alaska.


¿Qué se puede prometer sobre un autobus abandonado al norte de Alaska y con las ganas de sobrevivir comiendo frutos silvestres,sintiendo la libertad en el viento gélido de un no-lugar, teniendo una pila de libros y escribiendo una vitacora? Ese enigma aún no esta resuelto, pero creo Christopher McCandless sintió que la soledad conjura recuerdos, vivencias, y la imposiblidad de lograr el equilibrio tan soñado naturaleza- hombre, porque termina matando un alce para sobrevivir, sintiendo que a veces no se puede ser fiel los ideales. Reconociendo que quien vive bajo sus propias leyes, corre el peligro de morir por sus mismos códigos.

EPILOGO

La mirada del protagonista leyendo la frase La felicidad es verdadera, sólo cuando es compartida.Para entonces su omnipotencia lo ha colocado en un lugar sin retorno.


BROKEN FLOWERS
Poéticoagridulce


La primera vez que vi una pelicula de Jim Jarmush fue "Dead Man Walking " a mucha insistencia de mi amigo Alvaro un poeta de los buenos, a quien la sordera progresiva no le permite escuchar cuando le arrojo piedritas a su ventana para que me abra la puerta. Vi a Jarmush porque Iggy Pop actuaba en sus películas, si lo confieso Alvaro tú director me parecio lento...no lo pude entender...me encanto.

Hay que ver esta película no solo por su director (sobreviviente del cine indie de los ochenta), por el reparto a la cabeza de Bill Murray (Don Jhonstone), y las cinco divas que encarnan sus amores pasados Sharon Stone (Laura), Frances Conroy (Dora), Jessica Lange (Carmen), Tilda Swinton (Penny), Julie Delpy (Sherry)que nos permiten convertirnos en testigos del amor transformado en recuerdo.

Broken Flowers es una fábula del antihéroe, Don (no "Don juan" just Don) es un mujeriego deprimido que le gusta ver películas hasta el amanecer y refugiarse en la sala de su cómodo hogar, escuchando música clásica con la imposibilidad de pronunciar el: detente final a Sherry su última novia quien lo increpa diciendo: me siento tu amante y ni siquiera estamos casados, en una tonalidad poética y amarga Don enfrenta la soledad de la madurez y el metabolismo del abandono.

Una carta rosada llega a su casa, escrita con tinta roja como testimonio de que es padre, una de sus tantas amantes le pide que reciba a su hijo de veinte años, Don no niega su paternidad...la teme...su amigo y vecino Winston, escritor y detective aficionado lo convence para seguir una cruzada en busca de su hijo perdido, Don sabe que encontrarse con el pasado amoroso puede ser letal, pero despues de su actual estado de coma emocional decide salir en la búsqueda acompañado por un ramo de flores rosadas, música de Etiopía que gentilmente es grabada por Winston, y un mapa de preguntas, reproches e imposibilidades.

¿Qué encuentra Don? Desde amantes peculiares que se comunican con los animales, la entrañable "lolita" que camina desnuda por la sala,en espera de una respuesta de la amante de turno, hasta golpizas interminables en casas rodantes o mujeres que viven a en camara lenta los remilgos sociales. Don no sabe quien puede ser la madre de su hijo, pregunta desesperadamente a la tumba de una de las mujeres que amo. No obtiene respuestas.

Bill Murray es encantador, al vestirse de Don lo empodera de muecas, tics y un lenguage gestual inmesurable. Los giros del guión son similares a los giros de la vida de este soltero crónico que porta-rosas que se marchitan, cada vez que visita a la posible madre de su hijo. Las espinas del pasado abren curso a la imagen de un hombre que se quiere encontrar a si mismo. La pregunta es ¿Lo logrará?

Mención Especial:

La banda sonora de este film, tiene temas muuuuy buenos, se inicia con There is an end Holly Golightly palabras desaparecen, apenas ecos pasando por la noche (si lo se), muchos tracks que se dispersan en la distancia recorida por Don: el pasado

3 años de Bosquemocional

Noviembre mes aniversario. Han pasado tres años que habito este bosque. NO PUEDO CREERLO...Creo que esta idea de mi buen amigo Wiskani para difundir escritos calacas, se expandió como una enredadera extensa de coincidencias, vivencias, emputes y alegrias... Gracias a esta área verde dispuesta para el buen esparcimiento, se publicó "memorias de un walkman" un libro híbrido de post, malos pensamientos y caminatas auditivas.También sugerí varios varios rankings de atmósfera emocional y puede conocer tripulantes invisibles, amigos erráticos y mantener la memoria del buen rock (hasta suena pretencioso)

Ya no hay umarutukus virtuales, ni billetitos del primer año, ahora hay pues piñata y alegría para todos he dicho! Agradezco a las personas que visitaron este terrenito que pretende mantenerse fresco para recibir a los inestables, los lúdicos, melancólicos anónimos, las gotichicas y el rebaño de buenos amigos (as) transocéanicos que sopla conmigo la vela.

Mejor ayudenme a encender la mecha de esta dinamita. Entonces a romper con todo. A darle duro a la piñata!

10 años del "Club de la pelea"

Quien iba a pensar que despues de diez años el "Club de la Pelea" siga teniendo fanáticos que sus frases aún golpeen nuestra mente un efecto knockout; como una metáfora retorcida de la generación x, como una película i-n-c-r-e-i-b-l-e de David Fincher, catalogada como una de las 10 mejores películas de la historia según la revista Empire, basada en una novela de Chuck Palahniuck. Como admiro a Marla con su inestabilidad y radiante humor negro, ahhh y que buen tema al final de la peli con los Pixies de fondo. Mejor no hablar mas, estaria rompiendo las reglas del club.Estas frases las dedico a los malditos que me asaltaron en noche de brujas.


* "Lo que posees acabará poseyéndote."


* "Lo sé porque lo sabe Tyler"

* "Si tuviera un tumor lo llamaría Marla"

* "La publicidad nos hace desear coches y ropas, tenemos empleos que odiamos para comprar mierda que no necesitamos. Somos los hijos malditos de la historia, desarraigados y sin objetivos. No hemos sufrido una gran guerra, ni una depresión. Nuestra guerra es la guerra espiritual, nuestra gran depresión es nuestra vida. Crecimos con la televisión que nos hizo creer que algún día seriamos millonarios, dioses del cine o estrellas del rock, pero no lo seremos y poco a poco nos hemos dado cuenta y estamos, muy, muy enojados."

* "Deslízate..."

* "Únicamente cuando se pierde todo somos libres para actuar."

* "Me has conocido en un momento extraño de mi vida."

* "Cuando la gente cree que te estás muriendo es cuando en verdad te escuchan, en lugar de estar esperando su turno para hablar."

* "Nuestra vida es nuestra gran depresión."

* "No eres tu trabajo, no eres tu cuenta bancaria, no eres el coche que tienes, no eres el contenido de tu billetera, no eres tus malditos pantalones. ¡¡¡Eres la mierda cantante y danzante del mundo!!!"

* "Cuando se padece de insomnio nada parece real. Las cosas se distancian. Todo parece la copia de una copia de otra copia."

* "Persigues a la gente de quien dependes, preparamos tus comidas, recogemos tu basuras, conectamos tus llamadas, conducimos tus ambulancias y te protegemos mientras duermes.. Así que no te metas con nosotros."

* "Si te despertaras a otra hora en otro lugar....¿te despertarías siendo otra persona?"

* "Somos una generación de hombres criados por mujeres, me pregunto si realmente otra mujer será la respuesta que necesitamos."

* "Tienes que saber, no temer, saber que algún día vas a morir, y hasta que no entiendas eso, eres inútil."

* "La autoperfección es simple masturbación."

* "¿Que es peor, el infierno o la nada? Quema los museos, limpiate el culo con la Mona Lisa, para que al menos Dios aprenda tu nombre"

* "Quería destrozar algo hermoso"

* "Antes hojeábamos pornografía, ahora hojeamos la colección de interiorismo."

* "Considera la posibilidad de que a Dios no le agradas, nunca te ha querido, en toda posibilidad te odia, esto no es lo peor que te puede pasar. ¡¡No lo necesitamos Al diablo redención...." (Traducción latina)

* "Cuando tienes insomnio nunca estás del todo dormido ni despierto del todo"

* "Encontré la libertad. Perder toda esperanza era la libertad".

Las reglas del club

1. La primera regla del Club de la Pelea es: Nadie habla sobre el Club de la Pelea.
2. La segunda regla del Club de la Pelea es: Ningún miembro habla sobre el club de la Pelea.
3. La tercera regla del Club de la Pelea es: La pelea termina cuando uno de los contendientes grita "basta", desfallece o hace una señal.
4. La cuarta regla del Club de la Pelea es: Solo dos hombres por pelea.
5. La quinta regla del Club de la Pelea es: Solo una pelea cada vez.
6. La sexta regla del Club de la Pelea es: Se peleará sin camisa y sin zapatos.
7. La séptima regla del Club de la Pelea es: Cada pelea durará el tiempo que sea necesario.
8. La octava regla del Club de la Pelea es: Si esta es tu primera noche en El Club de la Pelea... TENDRÁS que pelear




Deberia de ser mas optimista se acerca la navidark!

Confesiones de una ambidiestra

Tengo lateralidad cruzada. Escribía con ambas manos. Uso anillos en mi dedo izquierdo. Aún pienso en sinfónico. Agonizo en dos latitudes. No distingo territorios solo espacios. Diseco la sombra de posible zurda que asfixia a la diestra.

Mi analfabetismo espacial condenaba mis intenciones de ser astronauta cuando era niña. Evaporaba mi incursión en el diseño gráfico, pues donde giro? También me destinaba a siempre marchar al revés en los desfiles. A querer encontrar el lado B de la vida, cuando vivia el lado A.

El diestro es una oveja lista para dirigir? el zurdo es un siniestro a lo hora de vivir? Calma hija me decia mi viejo Maradona también es zurdo y esa su arma secreta! Yo no soy zurda pa, soy abzurdha, ni lo uno ni lo otro, soy una caja indefinible de interferencias. Una bomba de relojería que a veces para su tic-tac. Asimetria disfuncional. Existencia puntual.

Hoy quiero convertirme en un color, pura sensación, perderme en la efervescencia del verde...acariciar las nubes como algodones de azúcar, no enterrarme en datos e hipótesis, estirarme como un gato presto a saltar al abismo.

La felicidad, la muerte, el dolor, el placer no tienen direcciones se escapan de las coordenadas de la historia del ojo, del paso del tiempo del yo mismo del yo-yo del ser o no ser ¿Donde esta la pureza? ¿Quién mató a todas las perdices? ¿Por qué giro sin direcciones? Tengo que salir del closet, ya no puedo mas, sino vuelvo a tramar ficciones, a jugar con las palabras, que se derriten en mi lengua, que mojan adjetivos y evaporan verbos, moriré en horario de trabajo y no estan invitados. Ni Maradona me salvará, ni la psicóloga me amarrara un guatito, para que distinga donde debo ir. No, no estoy perdida creo que estoy cruzando un camino.

Daniel Alarcón Premio Internacional de Literatura casa de las culturas del Mundo de Berlín

El año pasado estuve leyendo frenéticamente "Radio Ciudad Perdida" de allí nació un artículo respecto a Daniel Alarcón, que desde que lo vi por casualidad en un programa de la televisión española se ganó mi simpatía y complicidad literaria, inmediatamente escribe algo sobre el en este blog, luego publique una crónica en la Revista "Silaba Insomne" del grupo calaca, me alega mucho que se reconozca el talento latino en otras latitudes y que la novela una de mis novelas demuestre su peso en oro o mejor en euros!

El escritor peruano norteamericano Daniel Alarcón recibió el primer Premio de Literatura Internacional que se otorga en Alemania, en reconocimiento a su libro Radio ciudad perdida (2007), que el jurado calificó de “preciso bosquejo literario”.

Alarcón logra en su obra “de manera sutil y sugestiva confrontar al lector con un mundo en el que la convivencia se ve amenazada una y otra vez por la guerra civil y la violencia”, precisaron los expertos. El premio, que concederá desde este año la Casa de las Culturas de Berlín y que fue entragado hoy miércoles, está dotado con 35 mil euros, que se reparten entre el escritor y el traductor de la obra. Así, Alarcón recibe 25 mil euros y los restantes 10 mil serán para la traductora Friederike Meltendorf, “por su extraordinaria traducción del inglés-norteamericano al alemán”. La Casa de las Culturas de la capital alemana convocó el premio con el propósito de destacar una obra internacional en su primera traducción al alemán.

Y entre los seis escritores preseleccionados figuraban además el argentino Martín Kohan por su novela Dos veces junio, aparecida en 2002 pero traducida apenas este año al alemán. Los otros cuatro candidatos eran el iraní Mahmud Doulatabad, el libanés Rawi Hage, el serbio Aleksandar Hemon y el etíope Dinaw Mengestu. Estos tres últimos autores huyeron de la guerra civil en sus respectivos países y actualmente viven en Estados Unidos, donde escriben en inglés.

Loulandia: Desde el país del ya casi

Volví.

Después de tener en estado de coma esta pequeña área verde, que todavía no ha sido expropiada por la anemia de palabras y mis saturados silencios.

Estoy aquí.

Dos meses en el anonimato, cero post, viajes sin retorno (aún estoy en La Paz), música siempre presente, con una tesis que es un elefante blanco en el jardín de mis archivos, con un libro incompleto que está en los registros del tal vez algún día

Camino saltando piedritas en un bosque, desde donde colecciono constelaciones de posibles gritos (es difícil atrapar un grito porque se te resbala como una lágrima caliente que sale sin pedir permiso) cada vez mas ciclotímica, entre caótica y radiante.

Estos últimos meses estuve acompañando las pesquisas de un detective existencial, oficiando de artesana experimental, practicando la invisibilidad natural, socióloga intermitente. escritura de transeunte. Ahora con la fuerza necesaria para meterle con ganas y tomar por asalto la Tercera Feria del libro con Yerbamala Cartonera a la esquina de algo.

Mi política del día dejar de caminar en círculos, exorcisandome sin culpas, teniendo en cuenta que escribir es como descubrir una herida (tambien las heridas respiran entre la union de la cicatriz y la carne)Lo último que escribí.


Lullaby

No me hables de la felicidad
si solo somos la oscuridad del sueño

Ya no quiero excusas
para no nombrar el miedo

En tus venas nado mi sangre
cruce abismos siderales
con mis ojos ciegos

Nos perdimos en el abismo de los días

No te das cuenta…
la infancia es un gigante
que se aleja

No quiero escuchar
de aquellos domingos
no me engañes visitando
fantasmas de fotografía

No me ofrezcas la espina de la esperanza
Ni tú nombre como estigma

Acaricia mis cabellos
no busques entender mi sombra
porque algún día sere caracol de viento

Mejor cántame una canción
de estrellas ácidas
y gatos azules

Despiértame a la vida Medea

10 requisitos para habitar el bosque

10. Camina sin zapatos, pisando el césped, no mires atrás, hundete en la tierra lamiendo las estrellas.

9. Mira con atención como giran los carruseles, disfruta tú prehistoria sentándote en un columpio, juega con la arena formando castillos que nunca existieron, acaricia las burbujas que forman tus recuerdos. Quizas así vuelvas a encontrar la inocencia.

8. Entiende que la felicidad es una forma de venganza. Rie como Medusa y llora hasta partirte, lame tu miedo, destila tu angustia, mata a los payasos tristes que devoran tus visceras. Aunque no tenga sentido disfruta la puta existencia!

7. Ayudame a entender por qué el agua no tiene color, por qué ninguna manzana brilla en la oscuridad, por qué dios nunca tuvo huellas digitales, por qué la violenta transparencia de los espejos me corta al ver mi imagen. ¿Por qué nunca es suficiente?

6. Mata a tus ángeles teóricos, reconoce los demonios que viven en tu costilla, intuye el caos escrito en tú naturaleza. No domestiques tus palabras, no alquiles tú visión, jamás dejes de escuchar música, no cierres la cueva tus oidos con el silencio.

5. Lee a Clarice Lispector, Silvya Plath, Alejandra Pizarnik (suavito). No por ser mujeres, menos por ser poetas, solo hazlo por jugar al yo-yo con las palabras, aunque puedes salir herido, deja que cada daga escrita atraviese el mapa de tu cuerpo.

4. En el bosque no hay estaciones de tiempo, cada día es verano, aquí se surfean versos, se naufragan depresiones, se navega en el vacio, el mar no esta escrito aún.

3.Suicídate mirando la imposibilidad de frente, la mejor manera de matarse es vivir.

2. Acaricia la espalda de alguien dibujando el ansia en cada movimiento, muerde sin
piedad al deseo, impenitentemente entrega un beso triangular a quien amas: un beso de boca comun, a boca secreta, un beso de boca a boca.

1. Y por favor devuelveme mis huellas digitales... es tu piel la que llevó puesta.

La Marcha de la bronca

Creo que hay canciones que nos persiguen desde nuestra prehistoria, "Marcha de la bronca" un, dos/un,dos, la escuche desde cuando tenia ocho años, porque encontre el vinilo de "Pedro y Pablo" papá decía que escuchaba esa canción antes de que nazca.

Cuando tenía diez años un,dos/ un,dos, pense que los interpretes de la canción eran los "Picapiedras", mi vecina me dijo que ese era un himno de la juventud Argentina, me sentí ignorante y decepcionada, porque hasta ese momento me imaginaba a Pablo bailando con su sombrero de búfalo y Pedro marchando con sus deditos. Tres años mas tarde, la misma vecina confesó en un té secreto a mi madre, las torturas que sufrió en la dictadura, desde su confuso arresto en una residencia estudiantil hasta su violación con ojos vendados y el agua fria que le echaban cada vez que abria su boca para pedir ayuda. Ese día me pico el alacrán del miedo. La maldad existía y no estaba en los villanos televisivos, estaba en la esquina de mi casa, cerquita, era íntima.

A los quince años mi profesor de guitarra me enseño a tocar esta canción y conocí a su autor "Miguel Cantilo",un, dos/ un,dos... empecé a esconder mi miedo cantandola en guitarreadas de la universidad, un tema mas del menú interactivo de alguna tarde valluna. Pero de alguna manera, un, dos/ un, dos también sentía el peso de guardar un secreto y haber recibido en mis manos, una posta generacional que no pedí y que incendiaba mis sueños. "Mi bronca" era haber perdido, en cierta manera mi inocencia.

Observando el video colectivo de "Marcha de la bronca" donde personajes como León Gieco, Juan Carlos Baglietto, Gustavo Cordera, Mollo, Alejandro Lerner, María José Cantilo, Hilda Lizarazu, Los Super Ratones, Moris, Fabiana Cantilo, Claudia Puyó, Andrés Calamaro se unen a Miguel Cantilo existe un cierto aire de nostalgia generacional de íconos del rock argentino ya mayorcitos exclamando un, dos/ un , dos que la letra de esta canción compuesta en 1970, sigue interpelando a quien la escucha en el siglo XXI, no como pose de "que buenito soy" sino como un testimonio musical de denuncia, de ver de frente a la vida y asumir el derecho que todos tenemos a gritar!

No se si mañana me dedicare exclusivamente a escribir, un,dos/un,dos si tal vez en invierno pueda volver a la poesía (hay dias que respiro versos, escupo metáforas, lamo silencios)también asumo la invisibilidad natural(cada vez me pierdo mas en ella)la felicidad me confunde. No se si terminaré mi tesis que la veo como un elefante blanco que pasea por el jardin de mis archivos. No se si mañana en la marcha por el "Día del Trabajo" un,dos/un,dos encuentre en los movimientos sociales, algo parecido al ánimo que me empuje a terminar mi investigación, bueno bien dicen que la bronca también es esperanza.

Bitácora en siete acordes: Radiohead en B. Aires

24 de marzo 2009

09:00 a.m.

Llegó el día. Radiohead en Latinoamérica, Radiohead en Argentina, Radiohead en mi cabeza, estoy pisando la tierra de fuego que se quiebra para recibir a los turistas del vacío que crecimos escuchandoo "The Bends" tarareando fábulas del desencanto del “Ok computer” y nos desvanecimos en la web para conocer “In rainbows”. Más de una década de espera, miles de kilómetros lejos de casa y mis ojos que scanean sonidos que nunca pensé sentir en vivo.

Después de casi vender mi alma para lograr tener la entrada amarrilla con estampita de ticketek del concierto, sobrevivir la amenaza del dengue, resistir la inquisición familiar, buscar refugio en la casa de mi amiga Mile y con la promesa de ser mas espía que corresponsal, estoy cerca del "Club Ciudad" a pocas horas de alucinar y entrar en la órbita del sonido Radiohead, certificando que el rock de estadios todavía existe. No se como traducir todo lo que ronda por el bosque en estos momentos.

Primer acorde

10:00 a.m.



Cortazar al escribir "continuidad de los parques" debió inspirarse en Buenos Aires, las enormes distancias recorridas en bus o tren siempre atraviesan parques enormes, países de pasto y árboles canónicos limítrofes con avenidas y estampidas humanas. Nos citamos a las 10 de la mañana en la parada de "Retiro" mas de una hora de trayecto, para llegar al “Club Ciudad” el objetivo: hacer fila desde temprano para ubicar un lugar cercano al escenario.

Incautos, llegamos a destino con una fila un poco larga y con la adormecida sorpresa de encontrar una bandera boliviana cerca de la puerta, lo cual nos quitaba el supuesto sello de exclusividad, eran gente de Cochabamba para variar, también vi al Vadik de La Paz, en primera línea (como debe ser). Exudamos ansiedad mezclada con impaciencia, quemando nuestra mañana sentados en el pavimento, viendo pasar las horas por goteo.

Segundo acorde

11:35 a.m.


Casi medio día, busco que comer, lo mas cercano McDonal’s, un sándwich vegetariano de 20 pesos argentinos, lejos de los trancapechos y anticuchos,siento la inquietud acumulada por el concierto y la incertidumbre del “si nos dejaran meter cámaras”, el casi otoño porteño es equivalente a un intenso verano kochala, ya cerca del “Club Ciudad” se escucha a Tom Yorke, momento de clarividencia imperdible, "Optimistic" va primero, "A wolf on a door" a la lejanía, la voz de York es inquebrantable, quiero correr a la cancha donde se prueba el sonido, mientras llega el staff que casi herméticamente entra por la puerta lateral, no puedo creer que "a wolf on a door" suene tan bien, empiezo a tartamudear y confundir referencias, cuando me preguntan a que álbum corresponde la canción (Hail to the Thief). Mejor no recurrir a una falsa erudición, ni tratar de silbar, respiro, pensando que esta es una de mis mas cercanas ficciones convertidas en realidad.

Tercer acorde
17:00 p.m.

El sol mata las neuronas, tomar agua, mascar chicle, ocultar la cámara y las pilas son la calistenia requerida para el momento, la cola ya es interminable. La calle muestra una sospechosa pasividad de feriado. Son las 17:30 y la gente avanza lentamente, a un lado las chicas al otro los chicos, la revisión es dadivosa porque no pretende encontrar lo que oculto, corremos como nunca para tener un buen lugar, los bolivianos parecemos hobbits a lado de los gauchos que sin poleras y con cierto eco futbolero acaparan las primeras filas. Esto se pondrá demasiado denso pienso, lo cual me excita de sobremanera porque para vivir un buen concierto hay que entregarse al ritual, a pesar de las consecuencias. El sol se diluye en una ciudad sin montañas.

Cuarto acorde

18: 15 p.m

Ingresa "La Portuaria", solamente con 15 minutos de retraso, se proyecta una publicidad de Quilmes, el público recibe tibiamente al telonero local, entre gente que protesta por la atmósfera aletargada con olor a mota (se puede encontrar yerba tan fácil como alfajores en Baires), un vendedor de Pepsi como surfista logra cruzar el mar de gente, parecemos zombies esperando capturar todo el concierto, ingresa el invitado especial de "La Portuaria" el vocal de "Catupecu Machu", cuando un cuate pregunta si no venden cerveza, nos miran con cara de "ahhh estos bolitas", ¡imposible vender cerveza!-contestan- con eso se arma un quilombo que ni te imaginas.



Ingresa Kraftwerk, Ralf Hütter y los suyos se asumen como robots, la multitud empieza a moverse tibiamente como quien participa de un ritual de iniciación con saltos sincronizados, algunos fans de la onda electrónica siguen el sentido hipnótico de las canciones del cuarteto. Vale decir que Krafwerk tiene una puesta en escena excepcional, las imágenes proyectadas y toda la producción del escenario resultan increíbles, trenes que emulan una travesía electrónica cabalgando un ecran gigante, que se convierte poco a poco en el ojo cíclope de la multitud, luces de neón que dibujaban mapas orgánicos, flashes mass mediáticos que nos ubican en el país sintetizador, invitando a entrar en trance a cada beat (beat,beat). Toda la usina vanguardista enciende a la masa que se excita con el matemático sonido teutónico que cumple con el deseo oculto del ciberpunk: convertir al hombre en máquina.

Quinto acorde

21:00 p.m aproximadamente



Radiohead ingresa al escenario Tom York con camisa blanca y jeans desgastados enciende al público de manera inimaginable, la guitarra de Ed O´Brien, el virtuosismo de Jonny Greenwood (guitarra, teclados y percusión) y una base impecable con Colin Greenwood en bajo y Phil Selway en batería, arman un equipo perfecto. Alrededor de 35 mil personas empiezan a saltar por todo lado, parece un partido de fútbol, al coro de “ole, ole, ole radiohead, radiohead” se encienden las luces de los focos LED que dan una sensación de estalactitas, distribuidas como celdas por el escenario. Parece que una lluvia de colores aprisionará el momento.

Se escucha "15 steps" con una calidad impecable, las pantallas rectangulares reflejan todos los movimientos en "tiempo real" de rockstars incómodos con su fama. Algunas personas empiezan a salir de la primera fila, porque se arma una especie de pogo nocivo, "Airbag" no tranquiliza al público porteño, mas bien los excita, el tercer track "there, there" (una de mis canciones favoritas), empieza magistralmente con martilleos de las percusiones, se siente el éxtasis colectivo. Pierdo a todos mis amigos. Me integro a una hermandad peligrosa. Soy un punto perdido de una horda expansiva.

Siempre que escuche a Radiohead sentí que una luz negra iluminaba cada acorde y lírica de sus composiciones ¿por que en Buenos Aires iba a ser diferente? La nostalgia no tiene coordenadas pienso, eso me hace sentir mas cerca del sentimiento desolador que siempre emitió la banda, sabía que este concierto implicaba un soporte físico increíble pero la energía que destilan los gauchos es imposible entenderla sino participas de su violencia, con cierta frustración y entrega debo salir de ese nudo humano.

Cierro los ojos a manera de minuto de NO silencio, me dejo llevar lejos del escenario....pero mas cerca del sonido y la furia.


Sexto acorde
21:30 p.m. aproximadamente



Un simple gracias se escucha de los labios de Tom Yorke, que luego interpreta "Karma Police" sin usar la polera de la selección argentina como décadas atrás lo hizo Axel Rose, sin posar para el glamour de las cámaras como Madonna, esto no es operación sonrisa! “karma police” revela la persistencia de un sentimiento común, ganarle por goleada al narcisimo que infectó los espectáculos globales, mientras miles de personas corean “No surprises”.

Cuando se escucha “Weird fishes/ arpeggi” (una pregunta quema mis dedos ¿por qué dejé de tocar la guitarra?) y "Street spirit(fade out)" pienso no quiero despertar. Mi cuerpo no responde, pero sí se deja llevar por las cadencias epilépticas que dibujan los movimientos de Tom Yorke en “Idioteque” del Kid A, ya ni “Pyramid song” logra adormecer la euforia del momento.

Séptimo acorde

22:00 p.m aproximadamente



Ed O'Brien emite un pequeño discurso en castellano, dedicado a todas las víctimas del golpe militar de 1976 y los familiares de los desaparecidos, antes de tocar "How to Dissapear Completely", del Kid A, la conciencia nacional arde mas por haber esperado casi una década este concierto, que por la historia argentina reciente. Necesito, quiero, debo acercarme al escenario nuevamente, me infiltro como una serpiente, cuando la muchedumbre se calienta al son de "Paranoid android” increíblemente interpretada, los colores del escenario cambian camaleónicamente mientras palidezco y empiezo a filmar algo de la furia porteña.

Que mas pedirle a la vida, "House of card" susurrando en mis oidos. "Videotape" también convoca recordar el motivo de la gira la presentación de "In Rainbows" y destacar el revolucionario sistema de distribución por internet de este álbum, al precio que "usted quiera", saber que si se puede mantener la independencia y un discurso político honesto, usando la música para innovar, provocar y conmover.

Mi amnesia temporal, me impide recordar “2+2= 5”, pero ya cerca del final recuerdo que tocaron “creep”. Los argentinos se sentían benditos por escucharla, “es que Argentina pibe es el lugar que escogieron para cantar Creep”, repiten algunos fans, creo que lo mismo pensaron en Brasil y Chile, para que quitar la magia al momento. Sí estuve allí. Sí fue algo único.


Arpegio

¿Por qué escuchar una banda como Radiohead en vivo?¿Por qué cruzar miles de kilómetros lejos de casa? Creo que German Arrasqueta tiene razón al decir que escuchar a Radiohead es ver frente a frente nuestros miedos de la era tecnológica, darnos cuenta que no todo esta bien, que tenemos la oportunidad de perdernos de nosotros mismos y asumir que todos somos vulnerables.

El realismo ¿cordón umbilical de la ficción?

Buscando coleccionar nuevas formas de nubes, me encontré con la lluvia,el cielo gris de febrero y con un tripulante que busca diamantes mágicos. A pesar que todos estos días estan parcialmente nublados, varias cosas iluminan mi existencia, me siento más mágica que Amelie, por eso me estuve haciendo algunas preguntas de rigor ¿Qué es el mundo real?, ¿Cómo funciona la ficción?,¿Existen las ficciones verdaderas?

Leyendo en la web un artículo de Mauricio Salvador publicado en "Un ingenioso ataud de convenciones muertas" vuelvo a pisar el terreno de la literatura y el debate actual respecto el realismo, que como arena movediza se convierte en punto ciego de varios debates. Si bien, realismo significa muchas cosas a la vez (verosimilitud, mímesis, realidad, referencialidad, representación, etc)James Wood critico inglés propone nuevos elementos para entender la curiosa relación entre la realidad y la ficción en la literatura, con argumentos que se atreven a cuestionar a Barthes, Wood menciona en su libro "How fiction works" que la novela realista no ha sido la única en generar convenciones, trucos, epifanias y resoluciones baratas. Al rechazar la vieja discusión a cerca del vínculo realidad-literatura Wood a trasladado este vínculo al interior de la novela, como una realidad misma, realidad que aprendemos a leer con ayuda del escritor.

Al leer una novela podemos introducirnos en un bosque de palabras, emitidas desde el filo de la navaja o navegar las orillas del lenguaje,también logramos saborear los bordes de la condición humana de personajes como Macabea de Lispector, identificar a los real visceralistas de Bolaño, acariciar la travesia de Harry Haller en el Lobo Estepario, conocer las adicciones del Matias Vicuña de Fuget, disecar los latidos del corazón roto del señor Swann de Proust. La novela nos transporta indudablemente a otro tiempo y espacio, logrando crear mundos propios y mantener una realidad interior, donde el lector si se aburre, puede cerrar el texto y patear una piedra al rio, asumiendo la impotencia del escritor que no lo pudo atrapar en el mundo real de su narrativa.

Otro punto interesante, que nos ofrece este panorama actual de la critica literaria que acertadamente reconoce Tryno Maldonado, es el término "realismo histérico" termino acuñado por ¿quién más? James Wood (jugando con magical realism/histérical realism)que hace referencia (citando a Maldonado)"a una serie de novelas que aparecieron este año en el habla inglesa. Wood las acusa de forzar el realismo hasta las últimas consecuencias, al grado de volverlo de plano inverosimil, y de que a fuerza de pretender entregar personajes humanos estos se vuelven clichés de sí mismos, caricaturas llenas de tics pero sin vitalidad" es por eso que en varias novelas contemporáneas y especialmente en los best sellers tenemos "lo real" light, donde podemos encontrar como diria Salvador Romero un vagabundo parisino obsesionado por las muñecas, un payaso que colecciona osos de peluche, un viejo sabio japonés que viaja por el tiempo, o una heroina aymara que tiene su amante de tres cabezas y una nave espacial.

¿Para que me meto a leer crítica literaria? Pues para ser una mejor lectora, además quizas logre encontrar el hilo invisible de las realidades múltiples que me ofrece el lenguaje, ya sea el realismo histérico, el realismo realismo o el realismo visceralista, quizas algun día pueda vivir con mis personajes de ficción lentamente creados por el escalpelo de la realidad. Una vez mi vieja cuando se olia que le estaba saliendo medio freak, me preguntó ¿por qué lees? yo respondí... porque el mundo me aburre.

Ahora alejo mis manos del teclado, toco la lluvia y me dispongo a vivir ficciones verdaderas.

KAMIKAZE

Quiero...
Saltar al vacio
sin orillas de tus dedos,
desnudarme en tus silencios
perderme en la cartografia
de tu aliento.

Ahogarme mil veces
en tu nombre
detener la caja resonante
que aúlla en tu pecho.

Convertir esta ciudad en una isla
derramando constelaciones
en cada paso...

Erosionar las sombras del pasado
acariciar los espejos de tu espalda
y los criptogramas que rondan tu sonrisa

Lamer la noche en cada esquina
cercenar las piedras que sangran luces
respirar tu invisibilidad
en el ritmo astral
de la caida

Sesión Marroplánica: Got Oil

Cómo no comenzar el año sin escribir sobre la Sesión Marroplánica de Oil, que se realizó el jueves 29 de enero en “La Muela del Diablo”.
Este acústico fue m-á-g-i-c-o, no sólo por el uso de djembes, didjeridos, derbakes y cuerdas, sino también por el talento de Brita la bailarina cósmica que encendió a los asistentes con sus cadencias y la inigualable voz de sirena de Analía Abat.

Todo comenzó con el redoble de tambores que en conjunción con el sonido del viento que ejecutaba Amado Espinoza, confirmó mayor seguridad y contundencia de la banda. No se dejó esperar la versión acústica de “Nothing” que implicaba una candidez vocal y contrapunteo acertado de las guitarras de Pichón Aguilar, Marcelo Navia y Olivier Devaux.

Mientras un amigo del Martadero me enseñaba como usar mejor mi cámara, (la próxima llevo un encendedor, para fanatiquear a la antigua, a veces la tecnología me confunde) y mi amiga Paty posaba en texturas sepias alrededor de los asiduos al boliche, se anunciaba que Amado se va a la Argentina para seguir sus estudios musicales y continuar cazando sonidos del mundo, entonces, esta sesión acústica fue la última en mucho tiempo, con cierta nostalgia; el frontman de la banda también mencionó que era el cumpleaños de la “diabla” la mujer que hace que la Muela del Diablo sea un boliche, no sólo chupístico, sino también un espacio místico.

Luego se escuchó “Blame”, con una destreza técnica increíble,también “The room” en una versión aletargante, abierta a la experimentación musical. El tono blues de la noche lo puso Pichón Aguilar desde el imaginario Mississippi pudimos sentir un acento melancólico del sur. El toque especial de la velada lo dieron Brita la incomparable bailarina de ritmos árabes e hindúes, que causó sensación en el público no sólo masculino, que acompañada por la voz de Analía Abat, que como una venus lírica entonó “nativo” como un conjuro alrededor del fuego de los djembes.

Vino el intermedio, algo de rock argentino, entre un público cada vez más desconocido, extrañando un poco los cuates de la UMSS que sin excusas chupaban, y escuchaban música a todo volumen desde el país de los solteros, sentada atrás, un poco lejos del escenario, en un enero que nos dejaba sabor a lluvia, perdí de vista a mi amigo Sergi quien entrevistó al grupo, en secreto quería decirle te ira bien son ¡buena onda! Lo sé.

El segundo tiempo del acústico no se dejó esperar, después de presentar a los miembros actuales de la banda Pipo, Pichón, Olivier, Chelo su hermano Hugui y el percusionista invitado Amado Espinoza, se estrenaron alrededor de tres temas nuevos que acrecentaron mis ganas de escuchar su nuevo disco, mientras que de manera confesional Chelo decía que hace seis años OIL emprendió la aventura de hacer música y que en el espacio que tienen para ensayar con Pichón Aguilar, soñaban con hacer una Sessión Acústica ya sea por la influencia de Led Zeppelín u otros espíritus guía, cumplieron con altura su deseo por su constancia y talento, en un contexto donde el reconocimiento de los artistas es casí nulo; cuando tocaron “war” de manera punzante con limpieza y crudeza, pensé en las guerras internas que los músicos de rock, deben ganar para dejar su alma en cada nota.

También se reconoció el trabajo del equipo detrás de la banda, desde el manager Mario hasta el sonidista Leucovich y la confianza depositada en el productor Cacho Romero, de quien ya se esta reconociendo su nombre a nivel local por su trabajo realizado, con otras bandas, algo que si me gustó mucho fue el certero trabajo de las percusiones, tanto Pipo como Amado Espinoza tienen una química matemática, que espero este siendo recuperada en el estudio de grabación, y que el Hugui continué tocando los instrumentos exóticos de Amado.

“Break” es un tema de desacato a la autoridad, inevitablemente vi una mano que empuñaba el símbolo del rock que nos heredó Ronnie James Dio, una mano que si se identifica con el movimiento (aunque sólo sea una mano) un chango que estaba a mi lado se sabía toda la lírica de esta canción y la cantaba con convicción, mientras se escuchaban, comentarios desubicados que pedían que se toque Pearl Jam, Coldplay... se nota que no saben, que esta banda no busca el facilismo del cover.

Cerca del fin tocaron “Dependency” valió la pena salir del coma mental, de mis vacaciones, sacrificar el jueves por el viernes y escuchar mi canción favorita “My mother told me I have to pray. My father wants me somebody else”. Luego interpretaron “infrasonido” un tema que me dejó loca, que buena composición, mientras Brita bailaba mejor que actriz del "clon", el escéptico público cochabambino se paró y empezó a mover las caderas formando el número ocho, mi toque de queda se diluía cada segundo, aclamamos más canciones, invitaron a Analía Abat, Brita se movía mas zigzajeante que nunca, ya terminaba el concierto, quise sacar una última fotografía, saludar a todos los miembros del grupo, buscar a mi amigo Sergi, pero solamente decidí escribir una foto instantánea del momento, porque a veces las palabras y la música forman un solo sonido: ¡got oil!

Memorias de un walkman: comentario en "La Razón"

Despidiendo el 2008, mi amigo Christian me dijo que sorpresivamente leyendo tendencias del periodico paceño "La Razón" encontró un comentario de mi libro cartonero, esto si que fue sorprendente para mí, por eso lo transcribo tal cual:

RELATOS • La autora es cochabambina y forma parte del grupo literario Los Calacas. Esta obra es un ensayo sobre experiencias que tienen de fondo la metáfora del walkman. Aborda mitos urbanos, recorre aceras, parques, el cementerio... puede ser Cochabamba, pero también cualquier otra ciudad. Memorias de un walkman. Lourdes Saavedra. Yerbamala Cartonera. La Paz, 2008.
Aguante Yerbamala Cartonera!

Enero: mes de puentes y silencios

El último día del primer mes del año. Enero fue intenso, con un año nuevo imprevisto, que hizo palidecer mi acostumbrado pesimismo, al día siguiente soborne mi resaca viendo a Radiohead en Basement Sessions (también compré mi entrada para verlos en Buenos Aires el 24 de marzo),encuentros con cuates entre cafés y chelas, pasé cursos de redacción (ya se usar el punto y coma), días de lluvia entre Chejov y Leonard Cohen, acompañe a una amiga a ver una vidente, supe mi por-venir sin pedirlo. Ahora espero ver el tatuaje de la Rosa, prender una vela por los que ya no están, soplar palabras para los que siempre estuvieron.

No me contagie del dengue, pero si me enferme de mudez, me dio un ataque de silencio, no podía ni siquiera postear, casi me convierto en visitante permanente de melancólicos anónimos; algunos días quise alquilar un muso, fui sin protestar a babyshowers y crucé aquel camino movedizo de la nostalgia, con ayuda de alguien que tal vez ya no me espere al final del puente... para completar el ciclo.

9 canciones para acompañar el insomnio

La esencia del insomnio (si es que tiene alguna) es permenecer entre estar dormido o despierto,uno puede ser atacado por la inspiración, torturado por los recuerdos, aguardar el amanecer o tan sólo navegar por la noche con estas nueve canciones esperando ser escuchadas



9. Luces no bélicas- Lucybell
Dame un segundo
entre mis dedos incendiarios...


Qué mas puedo agregar a esas dos primeras frases: nada.

8. Drive R.E.M



El contrapunteo de una guitarra, la sedante voz de Michael Stipe, el primer tema del album "Automátic for the people" destilando desesperanza, las texturas oscuras y meláncólicas de esta canción nos conducen a decir

Hey kids rock and roll
Nobody tells you where to go

Meta: sin dirección

tripulantes: galaxia insomnio

No llegaremos al estado R.E.M (Rapid Eye Movement), pero quizas conquistemos las fronteras del sueño

7. Donde duermo hoy Hamlet



Donde duermo hoy no es una pregunta existencial, ni una canción ambiental, es apelar al despertar de la conciencia de clase y preguntarse ¿en donde carajos vivo? heavy metal subversivo desde la Peninsula Ibérica con todo desprecio.

"No sé donde estoy,
acaso soñé yo algo así todo es tan normal,
feliz navidad"

6. The palpitations form a limit Omar A. Rodriguez Lopez


Omar A. Rodriguez es grandioso,guitarrista consumado y cineasta confeso, nudo central de Mars Volta, ex integrante de At the drive-in. Esta canción es la única que cuenta con la voz de su amigo Cedrix Bixler-Zavala (la mayoria de los temas son instrumentales). Todas las demás composiciones son recomendables para degustar el espíritu entre experimental y progresivo del album o descubrir a Jhon Frusciante en las colaboraciones y navegar por una noche interminable de cadencias.

MENCIÓN MAS QUE HONORÍFICA:
Rabbit in your headlights UNKLE






El video de esta canción me dejó trastornada, no podía creer que el director Jhonatan Glazer elabore una secuencia tan perfecta: un tunel, la bocina irritante de un camión, la voz de Tom Yorke, el talento de UNKLE, un hombre caminando con una parka negra, autos que siguen su curso, una posible redención o el suicidio como eufemismo.

Efecto especial: ver el video escuchando la lluvia.


5. Where did you sleep last night Nirvana


MTV Umplugged in New York de Nirvana, concluía con esta canción que es un cover a Lead Belly, llamada también "In pines", un sonido folk acústicamente propicio para la ocasión. Estoy de acuerdo con esa interpretación que el umplugged era un requiem... las velas las lilas y el alarido de Cobain como último adios.
Al menos tengo la certeza de que viví los noventas con un ícono brillantemente autodesdrutivo, no lo conocí por un actor que pretende ganar un oscar interpretando su sombra.

Alguna vez han dibujado un camino sinuoso en sus camas preguntándosé por su "ex", quemando las pestañas pensando ¿donde durmió la noche anterior? Luego han sentido el impulso de agarrar el teléfono y en el instante del me duermo o continuo...el dedo cómplice que marcará el número mágico se va desintegrando en la arena del "ya fue".

4. Luna Zurdok

Dicen que la luna tiene un magnetismo extraño, suben las mareas, aullan los lobos, no es algo gratuito el usar la palabra lunático.En este caso luna es una canción hipnotizante donde Chetes es el intérprete del hombre sintetizador en una especie de obertura claroscura.

3. Everybody Knows Leonard Cohen



Deberián darle un premio nobel a Leonard Cohen novelista, poeta, filósofo y cantautor con su voz grave como sello personal, con su letra dedicada a los "hermosos perdedores". La hipnótica sensualidad de este apostol del desencantote envuelve en una cadencia trasnochada larga... acariciando las cuerdas de su guitarra como si se tratara del cabello de su primera amante.

2. Plegaria para un niño dormido Almendra



Cuando era niña fuí sonámbula, algunas veces aún padezco de ese estado, pero hoy solo me acompaña el insomnio. Como me hubiera gustado que alguien me despierte con esta canción

1. No Quarter Led Zeppelin

Close the door, put out the light.

Tributo a Clarice Lispector

Después del final de la palabra empieza el gran alarido eterno

Se debe reconocer que para leer a Clarice Lispector, como señala Gastao Moreira es necesario tener una preparación psicológica; una vez que sus palabras te cautivan no hay vuelta atrás. Hoy no quiero escribir un lamento, tal vez necesito lanzar un grito de ave rapaz que intranquila transcurre... tatuando palabras de fuga... en la palidez de la pantalla...buscando sentir el beso del silencio.

Clarice Lispector es una escritora brasilera que nació en Ucrania el 10 de diciembre de 1920. Bruja, samaritana, autista, hermética, varios nudos enlazan la vida de una de las principales narradoras del siglo XX, que detestaba dar entrevistas, con una belleza inusitada, una pasión ilimitada por escribir en la madrugada, mirar la oscuridad de la noche en los ojos de su perro, adorar a los caballos, respetar y contemplar las sonoridad el mar, refugiarse por días en hoteles para narrar su historias y tener un peculiar tono de voz comparado con el acento de Cortazar.

Clarice nació casualmente en Ucrania, cuando su familia de origen judio había decidido emigrar a América huyendo de los desastres de la guerra. Recién en 1922 los Lispector consiguieron embarcarse rumbo a Brasil, donde la hermana de la madre esperaba a la familia. Entonces, la que se llamaba "Haia" de nacimiento pasó a llamarse Clarice

Lispector mencionaba "me darán un nombre y me alienarán de mí", de alguna manera el estigma de forastera en la tierra, ya marcaba el misterioso magnetismo de su obra, que musitaba una revelación existencial "escribo porque no tengo nada que hacer en el mundo: estoy de sobra y no hay lugar para mi en la tierra de los hombres". Los primeros años de vida los pasó en Pernambuco, Recife, la muerte de su madre a la temprana edad de 10 años y el traslado a Rio de Janeiro, marcaron el escenario de sus crónicas, cuentos y novelas como "La hora de la estrella" o relatos como "Restos del carnaval" inspirados en el mundo Nordestino del Brasil.

Antes de sus veinte años escribió su primera novela "Cerca del corazón salvaje" que le mereció a los 24 años el premio Graca Aranha (1944). Los textos de Clarice fueron varias veces rechazados de periódicos y editoriales, porque no tenían una trama definida, esa fluidez del lenguaje que experimentaba al escribir fue comparada luego con autores como Proust, Viginia Wolf y hasta Kafka. Cuando era una adolescente al no poder compararla con nada, ni con nadie, le dijeron que escribir no era poner pensamientos como una polifinía absurda.

A pesar, de la crítica no muy favorable en sus inicios, se dió el lujo de tener una existencia que descubre objetos asesinados por el nombre y encarnados por un dominio único del lenguaje, por medio de un discurso galopante que retrataba la inociencia y la ferocidad del estar vivo.

Clarice estudio la Carrera de Derecho, sus compañeros siempre la caracterizaban como un ser complejamente inteligente, ella misma admité que tenía una "inteligencia sensible" y que no tenía intenciones de ejercer su profesión. Se casó con el diplomático Maury Gurgel Valente, a quien conoció en la Facultad, de esa manera, tuvo la oportunidad de vivir en Berna, Nápoles, Suiza y Estados Unidos. En la segunda guerra mundial trabajó de voluntaria atendiendo a pacientes brasileros en un hospital.

Tuvo dos hijos: Paulo y Pedro de quienes escribe escasamente en su libro de crónicas "Revelación de un mundo", se separó de su esposo en 1959 y regresó a vivir a Rio de Janeiro, donde volvió a la actividad periodística buscando cierta independencia económica. En 1960 publicá su primer libro de cuentos "Lazos de Familia" con éxito relativo, en 1961 salé su insondable novela "La manzana en la oscuridad" más tarde convertida en obra de teatro. En 1963 se publicó la que es considerada su obra-maestra, "La pasión según G.H", escrita en unos meses, abierta a infinitas lecturas por el peso de su introspección y existencialismo.

En 1966 justamente en una de las madrugadas se durmió con un cigarrillo prendido, provocando un incendio, que destruyó completamente su dormitorio, quemó parte de su cuerpo, y casí le amputan la mano derecha que fue milagrosamente recuperada. Este incidente repercutió en su estado de ánimo y acrecentó su hermetismo.

Al final de la década de los sesenta y principios de los setenta publicó varios libros infantiles, trabajó de traductora, dió algunas charlas y conferencias en Brasil y otros países, la invitaron a participar en diferentes eventos a los cuales casi nunca asistía. Una vez esperó con ansias asistir al Congreso Mundial de Brujería en Bogóta el año 1975, donde a último momento decidió no presentar su ponencia y pidió que a cambio se leyera, su cuento favorito "El huevo y la gallina", que es una joya narrativa que puede leerse mil veces y aún así no encontrar la cadena de significados "Ver el huevo es imposible: así como hay sonidos supersónicos, el huevo es supervisible. Nadie es capaz de ver el huevo (...) El huevo es el alma de la gallina. La gallina torpe. El huevo seguro"

En 1977 publica "la hora de la estrella" a mi parecer su obra cumbre ¿una novela corta o un cuento largo? En realidad es un libro de culto que fue llevado al cine. Murió en Rio de Janeiro el 9 de diciembre de 1977 a los 56 años, víctima de un cancer de ovario.

ESTILO

Clarice Lispector ha sido varias veces comparada con James joyce y Virginia Wolf por el uso del flujo de conciencia, esta escritora, prefería que se considere su obra como un "sin estilo", no le interesaba se catalogada desde la academia porque su genealogía provenia del lugar de los desterrados. Sus escritos estan considerados como una literatura femenina ampliamente analizados por Helene Cixous, también enmarcados en un intimismo y subjetivismo recalcitrante.

NOVELAS

Sus principales novelas traducidas al castellano son:

-Cerca del Corazón Salvaje
-La Pasión según G.H
-La Manzana en la oscuridad
-Aprendizaje o libro de los placeres
-El Silencio
-La Legión extranjera
-La felicidad clandestina
-La Araña
-La imitación de la Rosa
-Agua viva
-La hora de la estrella
-Un soplo de vida.

De estos libros son muchos me impactaron comentaré solamente algunos que siguen qumando la caja resonante de mis recuerdos:

Cerca del corazón salvaje



Con una mirada inédita, una narrativa confesional de Joana una niña que se convierte en mujer tratando de olvidar la muerte de su padre, viviendo con su tía y descubriendo el amor de manera inenvitable. Joana tiene como compañera la luna y como sedante el caminar por la arena y disecar recuerdos. Cerca del corazón Salvaje es una historia insólita, novela psicológica, femenina, urbana construida sobre un monólogo interior y de la que había prácticamente desaparecido la trama.

"Pero de la luna no tenía miedo, porque era más lunar que solar y veía con los ojos abiertos en las madrugadas tan oscuras la luna siniestra en el cielo. Entonces se bañaba toda ella en los rayos lunares, así como había quienes se tomaban baños del sol. Y quedaba profundamente límpida"

La Pasión Según G.H 1964



Después de un largo silencio y pausa en su producción lieteraria, Clarice nos sorprende con esta novela a-l-u-c-i-n-a-nt-e, un largo monólogo interior de una escultora que encuentra una cucaracha en el cuarto de servicio. Todo el relato transcurre en el momento de epifanía que desencadena el incorporar la cucaracha en la prisión de sus labios, repasando su vida e indagando el saberse una con la naturaleza.

La protagonista que se refugia en el anónimato de las siglas de su nombre, es descrita como una persona independiente y de clase alta que frecuenta los salones de arte. En el recorrido narrativo existe una invitación constante a formar parte de su via-crucis "Ayer perdí durante horas y horas el montaje humano", el interlocutor desde el primer golpe de palabras es invitado a seguir la historia en el decantado momento de sostener la mano de la protagonista "Dame tu mano. Voy a contarte cómo he entrado en lo inexpresivo que siempre ha sido mi búsqueda ciega y secreta"


Aprendizaje o Libro de los placeres 1969



Este libro es una historia de amor, contada como nunca antes. No es un cuento Disney, ni una tragedia a lo Romeo y Julieta. Es la historia del aprendizaje de la alegría de la vida, a través del cual los protagonistas llegarán a hacerse dignos el uno del otro. Sólo así Lori y Ulises podrán alcanzar el amor como roce de lo esencial, que no este sujeto a culpas, miedos ni autoreproches:

Yo podría tenerte con mi cuerpo y con mi alma. Esperaré aunque sea años a que tu tengas cuerpo-alma para amar (...) Mira a todos a tu alrededor y ve lo que hemos hecho de nosotros y de eso considerado como victoria nuestra de cada día. No hemos amado por encima de todas las cosas. No hemos aceptado lo que no se entiende porque no queremos pasar por tontos.
No tenemos ninguna alegría que no haya sido catalogada.

La hora de la estrella 1977



Fue la primera novela que leí de Clarice Lispector, y la última que ella escribió. No podía creer que alguién escriba de esa manera, me sentí radiante, desconsolada y miserable porque nunca llegaría a ese nivel narrativo. Leer esta novela cambio el rumbo de mi percepción respecto a la vida y me abrió nuevas alternativas para construir mi mundo. Comprar este libro significó gastar casí todo mi miserable sueldo, de manera devota odie y agradecí a ediciones Siruela por su carisima e impecable publicación.

En "La hora de la estrella" vemos un relato complejo, que resume tres historias paralelas que se unen en la telaraña de la trama entre clarividente y emotiva. La primera es el mismo proceso narrativo,en la segunda tenemos al narrador llamado Rodrigo S.M. que sufre de un punzante dolor de muelas y trata de hilar una historia de un ser tan miserable que no le cabe el alma en su cuerpo. La tercera narración corresponde, al personaje que Rodrigo logra animar: Macabea, una muchacha nordestina que trabaja de dactilógrafa, amante del cine, una insípida y mágica criatura cuya vida dá un giro inesperado el día que visita una adivina. El lector debe adivinar entonces porqué esta historia termina con la frase "en cuanto el futuro"

Del libro "La manzana en la oscuridad" no puedo comentar nada porque hasta hoy trato de asimilarlo, a ritmo lento, no se a donde me llevará seguir leyendo esté libro. Los cuentos de esta escritora conforman un apartado especial, son un sin número de historias complejamente simples y honestas. Leer "La felicidad Clandestina" por ejemplo, es descubrir la literatura con una ansiedad cercana al encuentro con un amante cuando una niña tiene el libro de sus sueños en sus manos y aún así no puede leerlo.

El "gran paseo" es un documento increible de la condición humana de una viejecita que emprende un viaje sin retorno. La historia de "Las mujer más pequeña del mundo" nos lleva a ver las discontinuidades del amor y la civilización cuando un antropólogo se encuentra con una criatura que no alcanza a medir un metro, pero cuyo corazón se enfrenta a la inmensidad el amor.

A los once años de su muerte las palabras de Clarice Lispector viven más que nunca, existen muchas lecturas de su obra, desde Helene Cixous a Olga Borreli, también muchos posgrados tesis y talleres literarios; hace poco tiempo me inscribí a un curso de Alejandra Canedo respecto a "La Hora de la estrella y las posibilidades de la carencia" que aún sigo recordando, justo ayer uno de mis amigos iluminó mi navidark regalándome un libro respecto a "La pasión según G.H." y desde que comenzaron mis vacaciones no he dejado de escribir, tal vez, leer a Clarice me lleve a un inicio o mejor a un lugar donde no tema nombrar el miedo.

La obra y vida de Lispector se calcina en el fuego de la lectura necesaria y recurrente de lectores ávidos, turistas del vació, los que buscan epifanias con los pies descalzos de la intuición y los amantes del silencio, mientras las feministas la reclaman, los hermenéuticos la interpretan y los psicoanalístas la analizan, yo me quedo con su misterio.

OIL: Nueva Alineación

Las estrellas se alinearon el viernes 21 de noviembre, pero no para formar una constelación, sino para configurar la presentación oficial de los nuevos integrantes de Oil en la casa que siempre los acoge "La Muela del Diablo".

Con una masiva y sospechosa asistencia femenina,entre teenegers y los fieles seguidores de la banda, se pudo vivir una noche vibrante, donde el sonido de garage,la crudeza y la experimentación con ritmos diversos que enriquecen el sentido de unidad de la nueva propuesta de Oil, fueron los detonantes de un concierto maravilloso, que a los nostálgicos del grunge nos dejó leasé con énfasis SATISFECHOS.

Amado Espinoza inicio el espectáculo con instrumentos de viento,clamando por las cuatro esquinas que algo nuevo se estaba gestando. Uno de los primeros temas se escucharon fue "sangre", composición en español prometida para el segundo albúm, después para calentar el ambiente los primeros acordes de "Dependency" y "Nothing" no se dejaron esperar convulsionando las melenas del auditorio, entre menciones de su gira nacional, el recordar a todos que son made in Instituto Americano y los agradecimientos al sonidista Leucovich o Leucoperfield, Oliver Devaux, Pichón y Marcelo Navia demostrarón que el dominio de las guitarras no es una casualidad sino una causalidad en sus vidas. Gimieron las cuerdas prolongadamente y entre la tensión de su sonido y el contrapunteo develaron un dominio melódico.

El concierto acústico del mismo grupo hace unos meses ya nos prometía cosas nuevas, una experimentación con instrumentos orientales e hindués agregaba nuevas texturas. Este concierto no fue acústico, menos un angústico, fue un retorno al garage sin mas pretenciones que la diversión. Algo que me parece que puede funcionar acertadamente es que la búsqueda del grupo por tener un sonido mas maduro incluyendo otros instrumentos a los acostumbrados los está ayudando a cruzar el puente de jóvenes-veinteañeros-grungeros-que-se-repiten-cada-disco.

Un amigo me decía el grunge a muerto con el suicidio de Kurt Cobain, como hablar de un sonido joven si lo que se toca ya pasó hace mas de una década! Por esta razón el aditivo y experimentación sonora que Oil, que espero nos ofrezca en su próximo disco tiene como Midas clave a Amado Espinoza, que con sus "sonidos del mundo" fortalece la nueva propuesta del grupo para romper el espejo de la repetición y conservar la frescura de lo clásico.

El segundo set no se dejó esperar, con temas de Llegas, Calamaro y otros grupos que hicieron una cortina sonora en el tiempo de espera. Oil retornó al escenario, acompañados por una persona que hablaba de una carvana por los derechos humanos, o algo por el estilo. Después, el grupo hizo vibrar al público con "the room" entre bromas se presentó al Pipo encontrado despues de una redada por los puentes del rio rocha y contratado como nuevo baterista, quien comulgaba rítmicamente con las composiciones que se iban esfumando a medida que la noche agonizaba.

Un momento especial fue cuando escuche "Fake" un hit violento, energético y directo, como las palabras del Chelo Navia al presentar "under" una canción sobre la muerte, y los seis pasos letales que todos daremos. Algo que me gustó fue que existía una especie de intimidad y complicidad entre la banda y su público, existe una especie de pacto sonoro entre los músicos y la multitud de personas que al igual que yo sacaban fotos, los head-bangers cumplian un ritual, pero sin violencia gratuita, la horda primitiva se convertía en un grupo de parroquianos que vive a su manera la música: haber no jodan no empujen. Sacame una foto amiga! Eso sonrian.

"Felo de Se" fue convocándonos al final del concierto, extrañe tanto que usen el megáfono cuando repiten esa frase de Nietzsche "in the midle of life, I am so surrouned by death, that it may take me at any hour, a good drop of oil has been paured out trough me, I know..." (esto no es falsa erudición es una cita escrita de su disco) Quise acercarme a la banda para sacarme una foto colectiva, fingir una pose "soy tu fan" bang-bang disparar una sonrisa y un gracias. Pero después de escucharlos continuamente, conocer amigos comunes que siempre hablan de ellos, ir a varios de sus conciertos sin más beneficio que su música, mire el escenario ya vació y experimente una dosis de sano pudor.

LLUVIA

Cae la lluvia
sobre el pantano de los días
gimen las nubes
lágrimas anfibias

gota
a
gota

naufraga el silencio

Cae la lluvia
horadando esquinas
mándalas de luces
diluyendo avenidas

gota
a
gota

Cae la lluvia
golpeando ventanas
galopando veranos
incitando amantes

gota
a
gota

Cae la lluvia
sobre el desierto de mis huesos
inundando a los peces ciegos
del olvido

CUATRO MANERAS DE ESCUCHAR: ONE

U2 One
El tercer título del album Achtung Baby un sabor a clásico, imágenes estilo documental donde Anton Corbijn pone su lente y Bono la magia de su voz. Recuerdo que sentados en una acera de la Calle España empezó a tocar esta canción, mientras un amigo nos contaba que su padre estaba agonizando, entre las luces de la noche existía un lugar flotante, donde vimos imaginariamente el video de one donde aparece un anciano que resulta ser el padre de Bono y nosotros éramos solo espectadores impotentes quemando nuestros días.


Alanis Morrissette - One

Me encanta Alanis, especialmente cuando cantaba "ironic", cuando parecía cuchichearte al oido "you learn". Queria tener cabello largo caminar con mi maleta en un desierto y mandar al carajo a todo el mundo. Ahora ya no se quien es Alanis Morissette. A veces tampoco se quien soy yo. Mejor relajarse y cantar:

I have abused my power forgive me
you mean we actually are all one
one one one one one one one


Metallica - One

Parece un lugar común decir que "yo escuchaba Metallica desde chango", a algunos el Master of the puppets los dejó trastornados, a otros el album negro los dejó impactados, de las melenas y el alcoholismo al umarutuku y el mainstream, de la terapia con el Doctor Phil al juicio con Napster. Mis primos mayores eran metaleros declarados mientras pensaban que la gente los ignoraba yo escuchaba sus debates en silencio, lo mejor fue cuando se casaron me dejaron sus discos y poleras. One es una canción del "and justice for all" y mi primer amor rockerístico. Su último album Death Magnetic rescata este espíritu progresivo.

Aimee Mann- One Soundtrack- Magnolia
Magnolia empieza con varios relatos de leyendas urbanas que tienen en común la pregunta ¿será a caso simple coincidencia?, mientras la música de fondo estalla con la estridente y enternecedora voz de Aimee Mann destilando desesperanza. Un relato épico narrado de manera coral por varios personajes que desfilan sus traumas, desaciertos y redenciones en el transcurso de tres horas. La música y la secuencia de imágenes son una bomba de relojería que marcan el ritmo de la condición humana y el universo particular de Paul Thomas Anderson.

A veces pienso que el número uno es el número mas solitario que existe.

Las Adelas

Octubre fue un mes que se vino con todo. Desde la publicación de la revista "Sílaba Insomne" que realizamos los Calacas, hasta el V Encuentro de Escritores Iberoamericanos, llamadas inesperadas, cumpleaños de varios familiares,reencuentros con amigas que se fueron a el otro lado del mundo, despedidas a cuates que se van a Europa, muchos conciertos de rock. Descuide mi blog...me invisibilicé un poco, pero volví para quedarme.

El día 11 de octubre, en el mArtadero se realizó la presentación de una Antología de 13 escritoras bolivianas. Este proyecto a cargo de la Editorial Yerbamala Cartonera del Alto, logró convocar narradoras y poetas como: Vilma Tapia, Jessica Freudenthal,Claudia Peña, Giovanna Rivero, Cecilia Romero, Éricka Bruzónic, Vicky Ayllón, Mónica Veasquez y bueno las que somos más nóveles en el asunto: Banessa Morales, Yancarla Quiroz, Carolina León, Claudia Michel, Lourdes Saavedra.
Diversas voces, temáticas multidimensionales y por supuesto un emprendimiento artesanal, creativo y alternativo que convocó a escritoras reconocidas y otras que nos animamos a sacar las pistolas de la palabra.

La verdad nunca pensé que este trabajo de publicar y a la vez hacer las tapas del libro de manera artesanal con Yancarla Quiroz, fuera algo tan satisfactorio a nivel personal. Despues de escuchar las críticas de familiares que piensan que "escribir es perder tiempo", algunos docentes de la universidad que me cacarean al oído "pero qué pasó, mejor terminá tu tesis y luego haces un doctorado" (existirá un posgrado que te capacite para vivir, amar o morir)y a pesar de esos alentadores consejos, entendí que si se quiere realizar una propuesta y se trabaja en conjunto con personas propositivas y con ganas, se puede lograr un producto fresco, diferente que llegue a nuevos públicos.

Agradezco infinitamente, a Yerbamala Cartonera por convocarme a participar de las "Adelas", aquí les paso una publicación respecto a lo que son Las Adelas:

Pre logos

El nombre Adela evoca una especie de logia, literaria para quienes lo asocian a Zamudio, ambiguo y hasta infantil para quienes escuchan su sonido: femenino y formado de un artículo y dos conjunciones: de la A, la de A o como sea que intentemos fragmentarlo. Adela es, en suma, una manera informal de agrupar lo inagrupable, de clasificar lo inclasificable y arriesgarnos a pisar el peligroso terreno de una “antología”. Así, este ejemplar se reconoce como Selección, sin más pretensiones que una variada –y siempre sesgada– delimitación de un cuerpo mayor, en este caso, cuerpo de literatura escrita por mujeres en Bolivia. Así y una vez más, Las Adelas hablarían desde un cuerpo fragmentado, desde un lugar que se ha perdido en el mapa, asumidas como develos de un sitio mal prohibido y realizando un gesto necesario de unión: corporal o genérico. Luego, esta selección no divide las escrituras en géneros (literarios), ni cuerpos definidos (extensión), ni mucho menos límites impuestos (temáticos o morales).

Sin embargo, y pese a una supuesta anarquía en su nacimiento, este ejemplar también esconde un hilo conductor, casi irracional y que no sostiene ninguna postura política ni de ismos divisores. Finalmente, no se trata de logias ni guillotinas cercenadoras, lejano a eso, es más una muestra de lo diverso y hasta contradictorio que puede resultar un grupo de voces mal tomado como lugar conocido. Tal vez su profundo desconocimiento haya hecho posible este libro.